Исповедь мертвого эгоиста. Роман

Хотите рас- скажу?

– Само собой, хочу.

– Давайте чуть позже, а пока – вы о себе.

– Не думаю, что вам это интересно, – замялась я.

– Может, все-таки расскажете?

– В двух словах не получится, да и о себе говорить нет желания…

– Ну, нет – так нет. Не буду настаивать. Скажите хотя бы, чем занимаетесь? – допекал вопросами мужчина.

– Я книги пишу.

– И о чем же они? Или это такой же секрет, как и имя?

– Пишу о людях, жизни, взаимоотношениях.

– Вы очень похожи на одну мою знакомую девушку, только вы старше, – сменив тему, продолжил новый пассажир.

– И куда она делась?

– Расстались мы, разошлись, как в море корабли.

– Печально. Жалеете?

– Честно? Да. Когда особенно невмоготу, думаю о ней…

– И что думаете?

– Хорошо мне с ней было. Не понимал я тогда, какой человек рядом.

– А потом как поняли, что это был именно тот человек?

– Да, знаете, со временем. Наступает такой момент – начинаешь ценить, что было, а исправить ничего нельзя. И останавливаешься, понимая, что достиг точки невозврата.

Мужчина поднял стаканчик, и, вновь чокнувшись, выпили. Александр замолчал. Я внимательно посмотрела на него. На покрытых щетиной дряблых щеках выступил легкий румянец. На некоторое время я даже залюбовалась его лицом. Странная особенность наших ликов – менять- ся… Вот вроде смотришь на человека – одно выражение, а сколько раз на протяжении беседы оно становится раз- ным: то в какой-то момент вызывает неприязнь к нему, а иной раз приобретает некий колорит, что невольно влюбляешься в того, кто тебе еще несколько минут назад даже не нравился…

– Ну а что не так? Вижу, что пришлось пройти испы- тания, и нелегкие, – спросила я, понимая, что этому чело- веку глубоко плевать на прошлое моей жизни, а вопросы

– лишь повод завязать разговор, чтобы поговорить о нем.

– Да, было все. Иногда не хотелось жить. Я даже не- сколько раз пытался покончить с собой – до того было тошно!

– Неужели так кардинально? Тысячи людей живут с одними и теми же проблемами и как-то научились с ними справляться.

– Многие женщины говорили мне то же самое. Ну, я вот не из этой тысячи. Я – слабак.

– Извините, Александр, а сколько вам лет? Мужчина, опустив глаза, с грустью ответил:

– Сегодня полтинник исполнился бы.

– Почему «бы»?

– Потому что десять лет прошло с тех пор, как я умер…

– Значит, юбилей? – не придав значения его словам, с ухмылкой спросила я.

– Ну, можно и так сказать.