Убей или умри. Том 4

Вот если бы он не лез в реал…

– Давай второй, – я убрал катану в инвентарь и положил на наковальню вакидзаси.

Святогор стал выкладывать кристаллы. Один… два… три… три зелёных. Один синий… всё.

– В тот раз было больше, – заметил я.

– Кто здесь кузнец? – окрысился Святогор, – если хочешь, чини сам.

– Учти, приятель, – напомнил я, – плачу за результат. Будешь гнать фуфло, останешься без бабок.

Святогор не ответил. Он снова застучал молотком по кристаллам. На этот раз процесс выглядел не так захватывающе.

Кристаллы рассыпались в пыль. Пыль впиталась в клинок. Меч засветился бледно-зелёным контуром, мерцающим, словно перегорающая лампочка. Зелёное сияние пыталось охватить контур всего клинка, но у него не получилось. Напоследок меч мигнул синим. И потух.

– Упс, – сказал Святогор.

Я непонимающе смотрел на оставшийся в руке эфес. Остальное лезвие осыпалось хлопьями ржавчины. Даже характеристики пропали.

Если раньше меч читался как "легендарный вакидзаси хаоса 2000/0 прочности", то теперь не определялся никак.

– Ты что сделал, долбоклюй? – офигел я.

– Производственный риск, – попёр на меня в ответку Святогор, – шансы успеха 50 %.

– Какой успех, если ты ингров не доложил?!

– Всё было по рецепту, – стоял на своём кузнец, – иначе процесс бы не запустился.

И ведь хрен его знает, врёт или нет. Может, успех зависит от количества и качества кристаллов. А может, и правда рандомная штука.

– Глефу верни, – сказал я, – один меч ты починил, зато второй угробил.

Так что платить мне не за что.

– А ингредиенты? – заныл кузнец. Сейчас он был похож на школьника, у которого старшие ребята отобрали велик, чтобы покататься.

– Хрен с тобой, – пожалел я начинающего крафтера. – Один меч ты сделал, так что полцены гони.

– У меня столько нет, – кузнец увидел, что я достаю катану и затараторил, – сейчас мне друзья принесут. Подожди, это быстро.

Не прошло и пяти минут, как в кузнице хлопнула входная дверь.

Правда, пришедшие два тихушника меньше всего были похожи на курьеров.

– Этот борзый? – полностью игнорируя меня, обратился к Святогору рога пятнадцатого уровня по имени СуперТапок.

Его напарник, Хасан тринадцатого уровня вытащил из-за спины короткий лук и молча взял меня на прицел.

– Вы мне бабки принесли? – продолжал косить под дурака я.

– Какие тебе бабки, убогий, – не обманул моих ожиданий Тапок, – сказано же тебе "производственный риск".