Я больше не твоя

– Конечно, Марк! О чем речь, – безразлично отвечаю я, ощущая, как по телу разливается неприятное чувство. Обида. – Схожу припудрить носик. Не скучай.

Вместо ванной комнаты топаю на улицу, то и дело одергивая донельзя короткое платье. Огромной ошибкой было прийти сюда. Лучше бы продолжала встречаться с Марком в кафе, кино и университете. Подобные вечеринки явно не для меня. Морозов весьма привлекательный парень, за ним бегает добрая часть девушек нашего вуза, и мне, разумеется, льстит, что именно я интересую его.

Мне мой бойфренд действительно нравится, но только до тех пор, пока он не начинает вести себя как последний мерзавец, ставя себя выше других и демонстрируя превосходство, которого, в общем-то, и нет. Просто я не считаю, что заслуги родителей должны как-то распространяться на детей. То есть, если у твоего отца или матери есть сколоченное потом и кровью состояние, это совсем не означает, что ты можешь вести себя как законченный ублюдок.

Оглядываюсь по сторонам в поисках места уединения и, заметив небольшую беседку в самой дальней части огромной территории, направляюсь в ее сторону.

Пройдя пару шагов, понимаю, что двигаться в этой обуви я больше не в силах. Расстегиваю ремешок и скидываю брендовые босоножки со ступней. Как же хорошо! Кто вообще придумал эти высоченные, жутко неудобные шпильки? К моему счастью, гости находятся с другой стороны дома, и меня им не видно. Подхватываю каблуки и продолжаю свою путь босиком, пританцовывая под музыку, доносящуюся из особняка.

Рядом с беседкой замечаю длинные качели, очень похожие на удобный диванчик. Ноги сами несут меня к ним. Совершеннейшая конструкция. Плюхаюсь на мягкое сиденье пятой точкой и закидываю на него ноги. Потрясающе. Это как раз то, о чем я мечтала на протяжении всего вечера. Мне нравится этот тихий уголок, а самым главным достоинством этого места является отсутствие освещения.

– Таким, как ты, здесь не место, – рядом раздается низкий голос, из-за которого я громко вскрикиваю, едва не падая с качелей.

– А таким, как ты? – парирую я, пытаясь рассмотреть лицо собеседника, которое до сих пор спрятано в тени. Мне очень хочется верить, что я говорю не с Бесом, но интуиция подсказывает обратное.

– Такие, как я, могут за себя постоять. В отличие от тебя, девочка. – Парень подходит ближе, но я все еще не вижу его лица.

– За меня есть кому постоять, – раздраженно произношу я, отводя взгляд. – Я здесь не одна.

– Ошибаешься, – серьезно говорит он.