Как я приручила музу

Маленькой личности объясняют, что плохо, а что хорошо. Как можно, а как нельзя. Мир делится на чёрное и белое. Все разноцветные фантазии рассыпаются в прах.

Чтобы никого не расстраивать. Ребёнок учится следовать правилам. Думать однообразно. Но его творческий потенциал никуда не делся. Он находится внутри, взаперти, в темноте. Веря, надеясь, что его в конце концов, когда-нибудь выпустят на свободу.

Творчество помогает жить.

Творчество делает нас живыми.

Творчество пробуждает чувства, эмоции.

Творчество помогает видеть красоту мира.

Творчество помогает нам оживить старое.

А главное, благодаря творчеству мы можем вдохнуть жизнь в новое.

«Нужно любить то, что делаешь, и тогда труд – даже самый грубый – возвышается до творчества» – Максим Горький

Творчество есть и в науке: математике, физике, химии…

Когда нужно взглянуть за рамки. Найти новый способ. Сочетание.

Не зря же теория решения изобретательских задач, (сокр ТРИЗ) является именно творческим процессом.

Хотя цели перед ней ставятся очень даже конкретные и подверженные измеряемым величинам.

Творчество важно и в повседневной жизни.

Так обычное жареное яйцо превращается в рожицу с глазами в виде желтков.

Можно добавить бекон, помидорок и получится улыбающийся вам завтрак.

Творчество раскрашивает нашу жизнь.

Дополняет ее. Совершенствует. Делает богаче и разнообразней.

Что мешает нам признать свою творческую природу.

И начать творить?

Как это было у меня:

Я уже говорила, мне 29 лет. И большую часть своей жизни, я не позволяла себе творить. Потому что считала что я “не дотягиваю”. И мне необходимо стать ещё лучше.

Сравнивала себя с великими.

Понимая, ну мне то точно с ними не сравниться.

Окружающие говорили:

– Ты что Пушкин?

Я же показывала неумелые строчки, ожидая встретить поддержку.

Но мои строчки обливали грязью. Мол там не правильно.

коряво. Им не давали

выжить. Их убивали в утробе, без права на жизнь. Они умирали ещё до рождения.

И я снова прятала своего творца далеко-далеко глубоко в сердце.

И снова жила. День за днём. Только рутиной. Одно и тоже.

Ощущала себя хомячком крутящим колесо.

Всё становилось однообразным и бесцветным.

Иногда я открывала любимый “чай” и наслаждалась слогом поэтов. Тогда в моём воображении возникали цветные миры.