Как я приручила музу

Буквы оживали. Перед моими глазами пролетали мимолетные кадры…Тех чудес что я могла сотворить.

Тогда творец вновь высовывал свою голову робко из двери сердца и тихо шептал: “Эй, может ещё попробуешь?” Я лишь вздыхала. Соглашалась. Ну ладно. И пробовала ещё. Уже никому ничего не показывая. Мне дороги были мои строки-дети. Возможно где-то больные и даже инвалиды. Но они мои. Они часть меня.

Я даже какое-то время ходила в поэтический кружок. Поэтесса говорила, что у меня есть способности. Но я до такой способности поверила в то, что я "плохой" поэт, что разуверить саму себя было непросто.

Вы понимаете! Я сама себя убедила и сама поверила. Родные люди имеют право не поддерживать и высказывать своё мнение.

Но, прислушиваться ли к ним или нет это уже мой выбор. У человека должен быть внутренний стержень уверенности. Что его творчество не плохое. Просто недостаточно навыка. Нужно практиковаться больше. И учиться постигать это ремесло.

Я сама из себя сделала жертву. Сама в себя не верила.

Сама своей музе обрезала крылья…

Постепенно я просто начала писать.

Участвовала в разных писательских челленджах. Окружила себя такими же как я. Стало легче. Я почувствовала себя не белой вороной. А своей. Я поняла то, что в своих чувствах и переживаниях я не одинока. Мои строки становились всё лучше и лучше. Я искоса поглядывала на поэзию. Не решаясь к ней приступить. Вновь.

Однажды я набралась смелости и сказала себе:

– Так, если у меня получилось с прозой.

То с этим тоже наверняка получится.

– Пиши как пишется. Это твоя интерпретация мира. Это твои образы.

– Ты же знаешь что с каждым разом будет лучше и лучше.

– Позволь родится на свет строкам-инвалидам. Хромающим, кашляющим на каждом шагу.

– Пусть дорога возникает под шагами идущего.

– Просто шагай.

Творчество – это то благодаря чему мне хочется вставать по утрам. Оно меня перезагружает и наполняет. Я словно выливаю все накопившееся за неделю в творчество, освобождая место для новых событий недели.

Если я не творю, то я переполнена. И новому просто некуда вливаться – всё мимо.

Без творчества человеку не хочется жить.

И не важно сколько у него денег, есть ли у него семья или нет, если человек не хочет вставать по утрам.

Лечь бы на дно как подводная лодка, чтобы не могли запеленговать. В. Высоцкий

Хочется зарыться под одеялом от всех гнетущих проблем. Нет сил что-то решать и куда-то идти.