Россыпи

Там под угором, казалось,

Страна кочевая моя

Жила от вокзала к вокзалу,

как я – от ручья до ручья.

Не зная, казалось, пределов,

летел за составом состав.

И от деревни летела

за ними просёлка верста.

И не по ней ли когда-то

уйти мне куда-то туда,

чтоб через многие даты

сюда возвращаться, сюда.

Где врос в болотину волок,

но так же стучат поезда,

и словно бабушкин полог —

и думы мои, и года.

***

Давно дождя-то не бывало…

Так говорят у нас,

когда

ненастье словно покрывало —

и день, и ночь с небес вода.

И впору взять билет на лайнер,

куда-нибудь на Кипр свалить…

Зачем же водочка не с лаймом —

Вкусней с огурчиком своим?

Понятней станет поговорка,

что хорошо,

где нету нас.

Коль Родина ворвётся в створку,

Под Ницей где-то в поздний час.

И так потянет разнотравьем

с её лугов,

перед дождём,

Что вновь поймёшь —

На переправе

Коней менять – играть с огнём.

По трапу времени

В лагере,

помню с детства,

под треньканье старой гитары

мы, пионеры советские,

пели про Че Гевару.

Пели и про Фиделя —

он,

бородатый дядька,

Штатам в пределах цели

был горше редьки на грядках.

Вроде бы, что нам Манхеттен,

в «Макдональдсах» бутерброды?

Вот Куба – остров свободы,

возьми обуздай-ка —

хрен там!

Что может быть интересного

в ихних хвалённых Штатах?

Думалось так когда-то

в лагере пионерском…

Ныне же

(бойся не бойся

санкций Обам да Трампов)

русские, а по-свойски

сходим в Майами по трапу.

***

Растеплелось, словно где-то

жгут костры – пускай зазря.

А ведь это – бабье лето,

бабий век в полсентября.

Ты идёшь, под руку взявши

силуэт привычный мой,

под листвою не иззябшей,

но уже едва живой.

И не мальчик, не девчонка,

Но, кажись, лишь захотеть,

можем и на самой тонкой

паутинке улететь.

А вернёмся ли?

Об этом

скажут дни календаря.

Но пока что – бабье лето,

Жгут костры – пускай зазря.

***

Во мне ещё бродят какие-то силы,

их не разбудишь взяткой…

За былью быль прирастает Россия,

а Волга – моею Вяткой.

А Вятка – тысячью шустрых речек,

ручьишек – из-под коряжек.

Пусть на земле я, увы, не вечен,

да жил, надеюсь, не зря же.

И жил.

И живу.

И ещё поживу-ка,

ни с кем не играя в прятки.

Ещё пожую лугового лука

по берегам моей Вятки.