Если полететь высоко-высоко… Роман-трилогия «Побережье памяти». Книга третья

Слева от храма пламенел огромный клён, и я любила сидеть под его сенью и писать стихи. А порой хотелось лечь на эту землю, усыпанную жаркой листвой, почувствовать себя малой песчинкой, слиться со всем миром…

ХРАМ СРЕТЕНЬЯ В НОВОЙ ДЕРЕВНЕ

Лежу на кладбище – у храма,

В горячей лиственной золе,

В щекочущих осенних травах,

На вечереющей земле…

Лежу под клёном необъятным,

В полнеба вспыхнул – в полземли!

И слышу, слышу голос внятный

Со всех сторон – вблизи, вдали…

И чувствую земли округлость,

Глубинные её пласты…

И жадно подставляю губы

Прикосновениям листвы.

Закинув за голову руки,

Как не лежала я давно, —

Лежу…

Смотрю на крест и купол…

За что мне это всё дано?

Одно желанье – кануть, кануть

В закат кленового лица…

Уйти в траву, в песчинки, в камни…

И раствориться – до конца!

Эти стихи очень нравились отцу Димитрию Дудко. Хотя он и сказал, что в них слышатся языческие мотивы, но при этом стихи глубоко христианские. Сказал, что здесь – органичное соединение ветхого и нового человека: человека от земли, душой стремящегося к небу… Он так прекрасно читал эти стихи вслух! Просил ему подарить их.

* * *

Но были в тот светлый месяц и грустные стихи. Я не знаю, откуда они приходили. Но они тоже были правдой. Поэзия – это такой скальпель, вскрывающий самые потаённые глубины души…

* * *

Я зажигаю лампу на столе.

Вечерний свет ложится на страницы…

За окнами на старенькой ветле

Тревожно вспархивают души – или птицы?.

Я думаю: о чём же написать

Туда – туда, откуда нет ответа?..

О том, что осень на дворе опять?

О том, что дом колышется от ветра?

О том ли, что кружится ранний снег,

И скоро Покрова – а писем нету?..

Об этом лучше знает человек,

Который их не пишет…

Жуткий ветер!

Он хлопает калиткой, как шальной,

Скрипит скамьёй в саду, кусты ломает…

Ах, что я буду делать здесь зимой?

Чадят дрова, и лампочка мигает…

Постель, как лёд.

Чтоб разделил тоску и поздний ужин…

О чём же мне сегодня написать?..

О том ли, что хозяин дому нужен?

А ветер хочет крышу распороть!

Какой кромешный, непроглядный вечер…

И я пишу: «Храни тебя Господь

Во всех путях твоих, делах и встречах…»

* * *

Телеграмма от мамы. Её принёс деревенский почтальон.

В телеграмме три слова. Читаю и – не верю свом глазам! Да, я мечтала об этом… но боялась надеяться.