Предзимние росы

А когда закует и устанет,

зелень льда загорит, зазвенит,

и еще величавее станет

хрусталем обрамленный гранит.

Яр – красавец остывшим рубином горит

Анатолию Ананьевичу Сизых

Яр – красавец остывшим рубином горит

и на паберега, и по реке

в приглушенном малиновом свете царит

полудымка. И там, вдалеке,

на осенних полях, что уже отцвели,

за прозрачным леском у болот,

доставая до сердца, кричат журавли,

журавлят собирая в полет.

Полететь бы и мне вольной птицей большой

над полями, над яром, туда…

И у теплых морей бы согреться душой,

где зеленая катит вода.

Только не улететь от родных деревень,

от погоста, родительских мест,

где на тысячи верст и на тысячи дней

есть один только праведный крест.

Здесь, в родной стороне, где я в детстве бродил,

здесь, у Яра, в тумане цветном,

О местах, о которых так нежно грустил,

вторят мне журавли о родном…

Деревня Усть-Када

Анатолию Петрову

Вновь уйти знакомою дорогой

через мост, где прямо под тобой

вновь Ока певуньей – недотрогой

ускользает лентой голубой.

И тиранит взор воображенья

колоритом пламени закат,

и дурманит свежестью весенней

у реки черемух аромат.

Вновь уйти единственным прохожим

перелесков, балок и бугров,

где надолго будешь заворожен

гомонов лягушечьих хоров.

Кем заведено земное время,

как оно наполнено умно

звуками и запахом растений,

связано и переплетено.

Как земля красива в эту пору!

И когда, уставши, потемну,

возвратясь поднимешься на гору,

и родную взглядом сторону

вновь окинешь.

сладостнее сердцу моему,

этих вод зеленовато-красных

и черемух в розовом дыму…

Так, терзая зимними ночами,

будоража в сутолоке дней,

предстают красоты и печали

милой малой родины моей.

Столько прожито, столько пройдено

Столько прожито, столько пройдено,

отшумели мои поезда.

Свою милую малую родину

не забыть бы мне навсегда.

Там в глубинной деревне моей

тихо бабушка век доживает

и не видит, и не слышит годами детей,

даже правнуков многих не знает.

И чем чаще дождями, туманами

свет придавлен в моем окне,

тем отчетливей слышу мамино:

– Не забудь, сынок, обо мне.

До родимых мест как же долог путь

от проблем, от дел, от дорог…

Верю все равно и когда-нибудь…

Как я долго прийти не мог!

Под журавий скрип.