Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018

не шелохнутся, не чихнут вороном…

«в квартире тихо…»

в квартире тихо.

она ушла на работу —

выскользнула за край пространства,

как лисица из голубятни,

сытая, быстрая, довольная.

гардины вальсируют в розовом пуху на кухне,

завтрак ждет на столе

в чистенькой клеенчатой мышеловке.

на душе спокойно, легко и громадно,

будто прогуливаешься в сандалиях

по мокрой палубе субмарины —

только-только всплыла на поверхность мира,

и солнечный свет стекает по стенам,

по лоснящимся бокам…

сделав кофе, выглядываешь во двор:

цивилизованная пропасть,

проросшая балкончиками,

рассадой, антеннами, котами,

голубями, рожами.

два пацана с гонором чинят мопед в тени дома,

дедуган точит лясы с дворником,

пес лакомится водой из широкой лиманистой лужи

там же бродит голубь, как монах шаолиня

в рисовом поле, залитом водой, поднебесьем…

сохнет раздавленная карамора на откосе.

кто-то долбает пианино этажом ниже —

бросает серебряные бруски в окна.

никто не знает, что дальше будет с нами.

Господь всесилен в настоящем,

мы живем только один раз, как свеча,

не от нас зависит,

что мы освещаем, кого запомним.

и с этим тоже ничего нельзя поделать.

я вдохнул в тебя жизнь

я вдохнул в тебя жизнь —

в снежную женщину с зелеными глазами.

ты чуть улыбнулась и сказала: «привет!

я побуду с тобой до весны?»

я вдохнул в тебя с первым поцелуем

лучшую часть своего мира,

и опавшие листья под первым снегом шуршали,

как деньги в конверте.

мы шли по проспекту, взявшись за руки,

шел мягкий пушистый снег…

кто-то записывал душу мира поверх нас,

как музыку, как узоры инея на стеклах.

это наша зима.

воздух покрывался

серебристыми чешуйками, точно тритон

или солнце-желток, вмерзший в льдину.

можно было весь вечер провести в твоих волосах —

в спальне или возле камина,

чтобы достать листик липы,

будто креветку, застрявшую в водорослях.

из окна нашей кухни – вид заводского района:

обрубки труб, шелковые выкидыши дыма,

будто пальцы полковника,

нажавшего красную кнопку.

и морозы, как немые псы

из канцелярских кнопок,

покусывают нас за руки, за ноги,

что-то пытаются нам сказать…

но мы не будем слушать их —

будем любить и ждать весны.