3 | Поэзия

У них и взгляд с прищуром.

Старуха где-то с алчущим корытом

ждет-не дождется утлого улова,

чтоб с жуткой вонью, с рисом или соей

сготовить ужин, сотворив молитву

неведомому нам восточному Христу.

На горизонте тонкой лентой серебро:

такой закат – к сардинам и макрели.

Вьетнамцу все равно, с какого боку

он к океану: с запада, с востока.

Его масштаб общения с планетой —

длина заброса спиннинга. Порой

к нему причаливает чайка

в надежде разделить улов. Напрасно:

он знает этих тварей, им только дай,

они и рыбака склюют, прожоры.

И все – как там, в разодранном Вьетнаме,

все те же водоросли, запахи и ветры,

все тот же океан, все та же мысль о жизни,

о том, что возвращенья нет,

а здесь опять клюет.

    Сентябрь 2002

Марина – опять возвращаюсь…

Из холодов и дружеских попоек

Я возвращаюсь в сумраки себя,

Душа молчит и будущее ноет,

Сомненья и унынье теребя.

И все вокруг – так пусто и постыло,

И все внутри – давно обожжено,

Скользит сознанье по забытым милым

Все прожито, отпето, прощено.

И новый путь – как заново родился,

И новых далей – пестрый караван.

Я сам себе, наверное, приснился,

Я ни себе и никому не дан.

Я вновь один, ну, где же ты?

Лишь тишина… и вереница тополей

Моих забот, надежд и дней

Плывет в тумане по обочине судьбы.

    Январь 2003

Ночная гроза

Седой покой усталой смерти

А где-то – грохот гроз,

Сходящих с поднебесий,

А где-то – стон любви

И ненависти крик.

Когда прервется стих,

Когда затихнет мысль

И кончится строка,

Дождь оборвется

Тишиной последней.

Мне внятен топот струй

По спящим поселеньям,

И я шепчу во тьму

И хмурым небесам

Заветную и скромную молитву:

«Стучи, стучи мне памятные рифмы,

Ночной заблудший непутевый дождь,

Верни ко мне Сизифа из Коринфа

И утопи сегодняшнюю ложь».

    Февраль 2003

Моя еврейская Пасха

Бутыльон светлого. Мой «Пино-гри».

Все очень просто и дешево. Суббота.

Сам себя не называя мотом,

Я шепчу тост: «но не умри!»

Предо мной малохольный и очень кошерный,

Вино в стакане прозрачнее мыслей,

Где-то рядом отдыхает Всевышний,

Пить можно много, если пить размеренно.

Крылья, но уже не Советов,

А перекормленных дур из кур,

Меня не терзает чей-то прищур,

И я никому не даю обетов.

Ветры стихли. Рассол мутен.

Суббота стоит безоблачным раем.