Как просто. Книга стихов

А в отпуск посетила Крым,

ещё не разбирала фото —

есть дело к этим выходным,

и отдохну от огорода.

Ну, извини,

пора,

бегу.

Второй этаж, двадцать шестая —

когда нечаянно умру,

ты заходи на рюмку чая.

Ты посмотри

Вике

Ты посмотри, какой арбуз!

Нам привезли с попутным грузом,

пролив достался Лаперузам,

нам – ягод драгоценный груз.

Чтоб нежно сплёвывать зерно,

его хлебать не нужен лапоть,

а мякоть будет сладко капать,

и рано ставить на «зеро».

А осень золотом дворов

тебя встречать готово утром

привычным городским маршрутом.

Сентябрь уже без комаров

шуршится ветром в фонарях.

А там, зима не за горами,

Сибирь с горячими ключами,

и ты опять при козырях.

Мы будем дальше жить с грехами,

отмолим их в монастырях!

Ты ветер

Прозрачен сентябрь под открывшимся небом

дождинками в лужах, амбарами с хлебом.

И тяжесть застрявшей в умах чепухи

на белый листочек диктует стихи.

По трепетной строчке, а больше не надо,

я слышу шаги твои в такт листопада,

и ветер уносит их медью из труб,

касаясь до крови надкусанных губ.

Ты – ветер.

Ты – осень.

ты – шорох в деревьях.

где в давности лет затерялись кочевья,

куда с миражами ушли племена…

Ты – Осень…

Я помню твои имена.

Когда святые маршируют

When the Saints Go Marching In

Когда святые маршируют

и со свечи течёт слеза,

я на коленях не блефую,

глаза вонзая в образа.

И нет искусственности в коже,

и в сердце нет дубленых кож.

Совсем без кожи быть дороже

на ложе всех масонских лож,

где в нас вонзаются иголки —

и махаоном под стекло,

где от пронзённых пухнут полки,

где мы летим крыло в крыло…

Летим уже неодолимо

в

пространством сжатые углы.

Куда, зачем? И снова мимо —

на глубину своей иглы.

А всё святые маршируют…

По умолчанию

«По умолчанию» живём

вдвоём с тобой в большой квартире,

с утра свой кофе рыжий пьём

и ловим новости в эфире.

А просыпаемся с трудом,

глотнув привычную зевоту,

в своём пространстве мировом,

отбив у жизни нашу квоту.

И не копаясь в падежах

(а что ещё для счастья нужно?),

пересекаемся в мирах,

где всё движение окружно.

В пересечениях орбит,

детей и внуков собирая,

«по умолчанию» пошит

наш мир, где в строчке запятая.

Я промолчу

Я промолчу, устану рифмовать

все те слова, которые в кровать.