Безумный рыбак. Книга стихотворений

Ты ее жаждал, сам того не зная.

Смолкает шум литавров и кимвал.

Промокшая насквозь земля сырая

дымится как разруха и развал.

И что-то шепчет, тихо догорая.

В гуле дождя проливного

В гуле дождя проливного,

дождя ночного,

я слышу хохот своих детей,

снова

пускаюсь по коридорам,

как пес от стены до стены,

вслушиваюсь в чужие стоны и сны.

В гуле дождя проливного,

дождя ночного,

все переполнено страхом.

Вымолвить слово

все трудней и труднее,

когда язык

от человечьей речи отвык.

В гуле дождя проливного,

дождя ночного,

спят в ворохах белья льняного,

младенцы спят,

тени к ним не льнут,

сердца их упрятаны в самый уютный кут.

Солнце дышит на них как корова,

солнце – их сердце

в гуле дождя ночного.

Разрывая клочья сетей

я иду по следам смеха своих детей.

Вода, а не суша будь нам основа,

коль земля нам не уготована и не готова.

Мост

По ночам хорошо.

Затихают болтливые птицы.

И на черной воде,

словно в гладких больших зеркалах,

в равнодушной тоске

отражаются бледные лица

дальних звезд и планет,

как посуда на мокрых столах.

У живого костра

непонятные греются люди.

Их огромные тени

дрожат на другом берегу.

Я не знаю дороги

среди зачарованной жути,

из дремучего леса

к ним в гости придти не могу.

Я стою у воды,

не решаясь вернуться обратно,

в дом, где топится печь,

и по стенам тревожные сны

кружат стаями птиц, и мелькают

как яркие пятна,

и летят голосами

из светлой блаженной страны.

Я узнал в голосах

безмятежные песенки сына,

своей маленькой дочери

понял разумную речь.

Между нами лежит

океана седого равнина,

но зияет в боку корабля

безвозвратная течь.

Тихо строится мост

между береговыми мирами.

Но слезятся глаза,

и трагический привкус во рту

подтверждает, что кто-то идет

за пустыми морями,

чтоб возникнуть из тьмы,

если долго глядеть в темноту.

«В печи как за околицей темно…»

В печи как за околицей темно,

в сырых дровах слежавшиеся слизни

застыли в неизбывной укоризне.

На черный стог наброшено рядно.

И будто старый гость из новой жизни

озерный воздух стелется в окно,

открытое еще вчерашним утром.

Молчанию положено быть мудрым

при свете непрестанного огня.

К чему оно? Печаль не для меня.

Я режу обод банки жестяной,

стучу ножом по плошке деревянной.