Мой бывший муж

Немедленно.

– Я не хочу. Я с тобой быть хочу. Сына увидеть… Я только этими мыслями жил всё это время. Жил тобой.

Я распахиваю дверцы шкафа, перебирая вещи.

Пальцы дрожат.

Я теряюсь в выборе, не понимая, какую вещь хотела достать совсем недавно и зачем вообще открыла шкаф.

– Варь…

Муж поднялся с пола и обнимает сзади, утыкаясь носом в шею.

– Давай поговорим? Всё можно исправить, правда?

– Нет, Ринат. Некоторые вещи уже не исправить.

Достаю наугад футболку со штанами.

– А некоторые не хочется исправлять.

Он встаёт у меня на пути, не давая пройти, запирает в клетке тугих объятий.

– Может быть, ты меня похоронила, Фея, и даже справила мои похороны, но я, представь себе, ещё жив. Вот тут перед тобой стою. Я – живой, Варя. Я – твой муж.

– Не я тебя похоронила, а Вадим. Пусти.

Отпихиваю его раскрытой ладонью.

– Пусти меня, Ринат. Я не шутила, когда сказала, что не хочу ничего. Всё умерло. Всё.

– Да ну? Только что ты тоже умирала, когда стонала подо мной? Нам хорошо вдвоём, милая.

Так хорошо не бывает с тем, на кого плевать!

Я глубоко вздыхаю. Ринат такой упёртый, что с ним трудно совладать. А я сегодня так устала. Чёрт побери, был тяжёлый и выматывающий день.

Я замираю на месте. Ринат считывает моё смирение и придаёт ему иное звучание.

Муж прокладывает дорожку влажных поцелуев по шее.

– Бывает, – внезапно говорю я.

Бывший муж недоумевающе смотрит на меня.

– Ты говорил, что так хорошо не бывает. Ты ошибаешься.

Недавно мне тоже было очень хорошо и совсем не больно…

Я вру Ринату, смотря в лицо, но словно сквозь него. Ведь я ни с кем не была за эти два года и, наверное, не смогла бы.

Моя первая любовь оказалась единственной, сильной, но отравленной предательством и расставанием.

– Нам хорошо! – говорит упрямо.

– Мне и с другим было неплохо. Удовольствие – есть удовольствие, я и не заметила разницы в финале.

Ринат разжимает объятия. Он из тех, кто желают быть лучшими во всём.

Ринат был у меня первым мужчиной и априори считал, что я буду хранить ему верность.

Я и хранила её, эту идиотскую, никому не нужную верность, пока не поняла, что превращаюсь в тень, действующую, как машина-автомат.

– Ты говоришь о том смазливом типе? – прищуривается муж. Наклоняется, поднимая пистолет. – Значит, мне нужно уйти?

– Уходи. Здесь больше нет места для тебя, – как можно твёрже заявляю я. – Ни в моей квартире, ни в моей жизни.