Bel-Ami / Милый друг

Un d'eux se rapprochait, poussant toujours son cri plaintif qui grandissait de seconde en seconde, et bient?t une grosse lumi?re jaune apparut, courant avec un grand bruit; et Duroy regarda le long chapelet des wagons s'engouffrer sous le tunnel.

Puis il se dit: «Allons, au travail!» Il posa sa lumi?re sur sa table; mais au moment de se mettre ? еcrire, il s'aper?ut qu'il n'avait chez lui qu'un cahier de papier ? lettres.

Tant pis, il l'utiliserait en ouvrant la feuille dans toute sa grandeur. Il trempa sa plume dans l'encre et еcrivit en t?te, de sa plus belle еcriture:

Souvenirs d'un chasseur d'Afrique.

Puis il chercha le commencement de la premi?re phrase.

Il restait le front dans sa main, les yeux fixеs sur le carrе blanc dеployе devant lui.

Qu'allait-il dire? Il ne trouvait plus rien maintenant de ce qu'il avait racontе tout ? l'heure, pas une anecdote, pas un fait, rien. Tout ? coup il pensa: «Il faut que je dеbute par mon dеpart.» Et il еcrivit: «C'еtait en 1874, aux environs du 15 mai, alors que la France еpuisеe se reposait apr?s les catastrophes de l'annеe terrible…»

Et il s'arr?ta net, ne sachant comment amener ce qui suivrait, son embarquement, son voyage, ses premi?res еmotions.

Apr?s dix minutes de rеflexion il se dеcida ? remettre au lendemain la page prеparatoire du dеbut, et ? faire tout de suite une description d'Alger.

Et il tra?a sur son papier: «Alger est une ville toute blanche…» sans parvenir ? еnoncer autre chose. Il revoyait en souvenir la jolie citе claire, dеgringolant, comme une cascade de maisons plates, du haut de sa montagne dans la mer, mais il ne trouvait plus un mot pour exprimer ce qu'il avait vu, ce qu'il avait senti.

Apr?s un grand effort, il ajouta: «Elle est habitеe en partie par des Arabes…» Puis il jeta sa plume sur la table et se leva.

Sur son petit lit de fer, o? la place de son corps avait fait un creux, il aper?ut ses habits de tous les jours jetеs l?, vides, fatiguеs, flasques, vilains comme des hardes de la Morgue.

Ses murs, tendus d'un papier gris ? bouquets bleus, avaient autant de taches que de fleurs, des taches anciennes, suspectes, dont on n'aurait pu dire la nature, b?tes еcrasеes ou gouttes d'huile, bouts de doigts graissеs de pommade ou еcume de la cuvette projetеe pendant les lavages. Cela sentait la mis?re honteuse, la mis?re en garni de Paris.