На острове вулканов

Мама сказала, это здорово, потому что в нём много белка, почти как в куске курицы!

– Только жалко, что хлеб у нас простой, – вздохнула мама, разглядывая свой бутерброд.

– А какой должен быть? – удивился папа.

– Вулканический, – объяснила мама. – Я читала, что исландцы пекут хлеб по особому рецепту. Смешивают муку, воду, дрожжи, сахар, а потом прячут в землю неподалёку от вулканов. Вулкан печёт хлеб!

– А потом он взрывается у тебя в животе, – проворчал папа. – Нет уж, спасибо. Я лучше обычный хлеб съем.

– Нам ещё мясо тухлой акулы найти надо! – вспомнила мама.

– Ну вы доели? – недовольным голосом спросил Гриша. – Пойдёмте скорее! Я хочу купаться!

– Купаться сегодня не будем, – возразил папа. – Я вчера у таксиста спросил, как в «Лагуну» попасть. Оказывается, там заранее бронировать место надо. И ещё она рядом с аэропортом. Так что купаться будем перед вылетом в последний день.

– Как?!! – закричал Гриша так громко, что даже птицы за окном притихли. – Нет! Я не согласен! Вы обещали!

– Но мы же не знали, – начала мама.

– Всё равно! Вы обещали! Обещали купание! Всё, я с вами никуда сегодня не пойду.

– Ну и не ходи, – сказала я.

– А тебя вообще не спрашивают, – обиделся Гриша, выскочил из-за стола, прыгнул на большой серый диван и зарылся под подушки.

– Гришка у нас как вулканический хлеб, – пошутила мама. – Спрятался под землю и кипит там.

– У-у-у-уа-а-а! – раздалось из-под подушек.

Видимо, «хлеб» начал печься.

– Давайте составим план? – предложил папа.

Я обрадовалась. Обожаю планы, списки, когда можно всё заранее продумать, а потом действовать по схеме. Я вытащила из рюкзака ручку и блокнот, готовая записывать.

– У меня есть план, – сообщила мама. – Сначала мы поднимемся на смотровую площадку в церкви. Потом сходим в музей китов. После – обед. А потом ещё в какое-нибудь место…

– Зоопарк!

– «Голубая лагуна»!

Мы с Гришей закричали одновременно. Папа нахмурился:

– Я же сказал, что купаться…

– Ладно-ладно, я понял!

– Ну раз понял, то и собирайся! – сказал ему строго папа.

А я встала из-за стола, не дожидаясь, пока папа скажет это мне. Я же взрослая. И так понимаю, что надо собираться. Мне стало интересно: мы будем с Гришей ругаться и ссориться? Ведь с нами папа, а он строгий, любит порядок. Наверное, не получится.

Я оделась раньше всех, и, пока Гриша со стоном искал свои носки, спорил с мамой, надевать ему куртку или нет («Там солнце!» – кричал он.