Сонеты

О, если б ты собой остался! Но, бесценный,

Не больше, чем живешь, ты можешь быть собой;

Спеши, пока душа еще в одежде бренной,

Другому передать прекрасный облик свой.

На срок лишь получил ты ссуду красотою;

В бессрочную б тогда ты обратил ее

И после смерти бы своей вновь стал собою:

Твой сын бы сохранил подобие твое.

Кто опрометчиво допустит до крушенья

Свой дом, имея в нем надежнейший оплот,

От леденящего безвременно вторженья

Губительной зимы? Кто ж больше, как не мот!

Был у тебя отец; мой милый, отчего же

И сыну твоему не говорить того же?

    Перевод В.

О если б мог ты быть всегда самим собой!

Но ты принадлежишь себе, покамест дышишь,

И, смерти чуть шаги зловещие услышишь,

Другому передать обязан образ свой.

Тогда лишь красота, которой обладаешь,

С тобою не умрет – и, превратившись в прах,

В потомстве снова ты звездою заблистаешь,

Когда твой образ вновь воскреснет в их чертах.

Кто пасть такому даст прекрасному жилищу,

Когда его еще возможно поддержать,

Чтоб силе вьюг оно могло противостать

И холоду времен, присущему кладбищу?

Тот, кто небережлив! Ведь ты, друг милый мой,

Имел отца – так пусть и сын то ж скажет твой!

    Перевод Н.

О, если б мог ты быть всегда собой!

Но помни, милый, что ты здесь не вечен,

Что есть конец – чтоб жив был образ твой,

Ты должен быть потомством обеспечен.

Тогда лишь лик твой не утратит силы

Неистребимых чар. И станешь ты

Опять собою даже за могилой,

Когда твой сын возьмет твои черты.

Кто допустил бы дом до разрушенья,

Когда бы мог его спасти уход

От зимней стужи, от уничтоженья

Под натиском рассвирепевших вод?

Лишь мот! – О друг, ему не подражай!

Ведь ты имел отца, отца и сыну дай.

    Перевод М.И. Чайковского

Сонет XIV

Not from the stars do I my judgement pluck;

And yet methinks I have astronomy,

But not to tell of good or evil luck,

Of plagues, of dearths, or seasons' quality;

Nor can I fortune to brief minutes tell,

Pointing to each his thunder, rain and wind,

Or say with princes if it shall go well

By oft predict that I in heaven find:

But from thine eyes my knowledge I derive,

And constant stars in them I read such art

As 'Truth and beauty shall together thrive,

If from thyself, to store thou wouldst convert';

Or else of thee this I prognosticate:

'Thy end is truth's and beauty's doom and date.