Сонеты

Лихачева

Скажи мне, красота, зачем ты расточаешь

Безумно на себя все, что ни получаешь?

Природа не дарит, а лишь взаймы дает,

И то лишь тем, кто долг свой честно отдает.

Зачем же ты, скупец, во зло употребляешь

Врученное тебе и праздно расточаешь?

Такие суммы, друг, не следует сорить,

Когда и без того едва ты можешь жить!

Имея дело лишь с одним самим собою,

Себя же выгод всех лишаешь ты в борьбе.

Когда ж твой бренный прах покроется землею,

То что благого ты оставишь по себе?

Бесплодной красота твоя сойдет в могилу,

Тогда как по себе ты б мог оставить силу.

    Перевод Н.В. Гербеля

Прелестный мот небесных чар, не трать

Сам на себя дары благой природы!

Свободная, она ведь может взять

То, что дарует в долг детям свободы.

И так, зачем ты, красота скупая,

Не отдаешь с щедротой то, что щедро

Тебе дано, без пользы возвращая

Сокровище в сокровищное недро?

Имея дело только сам с собой,

У чар твоих крадешь ты обаянье,

И в день Суда, за гробовой доской

Какое ты предъявишь оправданье?

Бесплодная краса умрет с тобой,

Но, давши плод, останется живой.

    Перевод М.И. Чайковского

Сонет V

Those hours, that with gentle work did frame

The lovely gaze where every eye doth dwell,

Will play the tyrants to the very same

And that unfair which fairly doth excel;

For never-resting time leads summer on

To hideous winter, and confounds him there;

Sap check'd with frost, and lusty leaves quite gone,

Beauty o'ersnow'd and bareness every where:

Then, were not summer's distillation left,

A liquid prisoner pent in walls of glass,

Beauty's effect with beauty were bereft,

Nor it, nor no remembrance what it was:

But flowers distill'd, though they with winter meet,

Leese but their show; their substance still lives sweet.

Те самые часы, чьей силой властной

Краса весны так дивно расцвела, –

Как злой тиран, разрушат вид прекрасный

И уничтожат все свои дела.

Не хочет время ждать! Отрада лета,

Глядишь, сменилась скучною зимой,

Замерзла жизнь, нет ни листа, ни цвета,

И спит краса под снежной пеленой.

Да, если б сок цветов мы в плен не брали,

Чтоб сохранить следы весны в стекле, –

С красой бы все дела ее пропали,

Была б она забыта на земле;

Сок извлечен, –  и есть предел утрате:

Хоть нет цветов, –  есть жизнь в их аромате.

    Перевод Н.А.