Попавшие в шторм

Триллионы и квинтиллионы песчинок поднимутся в воздух, и на Времени на одну сотую мига станет абсолютно безветренно.

А потом настанет шторм, шторм, шторм…

Мой муж сидит на дюне, уронив голову на колени. Я поднимаюсь к нему, а удушливый ветер стирает цепочку моих следов, словно желая отрезать дорогу назад.

– Привет.

– Зачем ты?..

На лице – удивление, едва ли недоумение.

– Мы не закончили, – говорю я и сажусь рядом. – А где… остальные?

– С Третьим. Ему плохо. Мы пытались снизить концентрацию наркотика в крови, но она через какое-то время снова растёт.

«Мухи в янтаре, вот значит как…»

Так странно. Чёрный песок не обжигает руки. Он будто вообще не имеет температуры. Я беру двумя пальцами одну большую песчинку. Она похожа на драгоценный камень. Такая красивая.

– Всё хотела спросить… как это? Видеть себя со стороны?

Сергей шторма долго молчит, и наконец, отвечает:

– Сначала думал, что сойду с ума. Но ведь не сошел. Они – не я. Они моё прошлое.

Если рассуждать так, то...

Я закрываю глаза и вспоминаю день, когда мы впервые встретились. Оказывается, это не так просто. Ссоры, пустые разговоры – вот они, кружатся, как карусель. Плохое помнится дольше хорошего.

– Это был худший день в моей жизни, – говорю я с улыбкой.

Сергей не понимает, о чём я, но я продолжаю.

– Мой учитель музыки сказал, что у меня «блестящая техника». И предложил заняться чем-то другим. Оказалось, мне не хватает чего-то важного. Моя музыка – пуста и мертва.

Я бежала и плакала. Не знаю, чем бы всё это закончилось. Но я наткнулась на тебя. Случайность… Помнишь? Ты играл со своей собакой. Огромной псиной. Страшной, как моя жизнь.

– Чернушка, – вспоминает он с улыбкой. Настоящей, не вымученной.

И я узнаю его, своего Серёжу – а ведь так боялась, что не узнаю.

– Я спросила: она не кусается? А это страшилище в ответ напрыгнуло на меня и испортило макияж за пару сотен долларов…

Наш смех – как и раньше, общий.

Один на двоих.

– Это было самое лучшее время, – тихо говорю я, и, наконец-то, сама себе верю.

– Ну, пошутили, и будет, – вздыхает Серёжа. – Уходи. Зря ты вообще прилетела сюда. Это небезопасно.

Я молча качаю головой.

Он посерьёзнел:

– Это не игра, Аня!

Дурак. Он всё ещё не верит.

– Я отпустила свой корабль. Он вернётся на Землю пустым.

О том, что я посадила в него оторопевшего от счастья старика-смотрителя, я умалчиваю. Потом.