Ведущая на свет

— Ты еще с ним познакомишься, — Джо морщится как от сильного приступа мигрени, — и это тот момент, когда лучше позже. Держи. Это теоретический тест на знание техники безопасности при контакте с демонами. Заполни его пока, а мне нужно отойти.

Джо исчезает. А я вздыхаю и пересаживаюсь ближе к его столу, придвигаю к себе листы бумаги с вопросами. Тест на знание техники безопасности при контакте с демонами ужасно нудный. И нет, тут нет вариантов ответа, есть пустые строчки, в которые надо ответ вписать.

Впрочем, долго мне поколдовать над тестом тоже не удается.

Дверь за моей спиной распахивается с таким грохотом, что я оказываюсь на ногах быстрее, чем успеваю подумать.

Вот просто раз — и я уже прыгнула за стол, два — и в ладонях теплая рукоять клинка души. Уши будто забило плотной ватой из-за вскипевшего в крови адреналина.

Там, у двери, прижимаясь к ней спиной и явно напрягая мышцы, чтобы эту дверь удержать в закрытом состоянии стоит высокий парень с коротким хвостиком темным волос.

Костистый, невысокий, с темными рожками на голове. Черт, а рога-то не бесовские. Скорее инкубьи, но до них он все-таки, кажется, еще не дотянул. Выражение на лице какое-то хищное, почти агрессивное.

Стоит, смотрит на меня, шарит ладонью по двери, будто пытаясь… найти ключ в замке. Это я понимаю, когда он все-таки находит. Поворачивает, запирая дверь. И на его лице в этот момент расцветает какая-то неприятная улыбка.

— Привет, ты Дэймон? — осторожно спрашиваю я. Может, все-таки удастся вступить с ним в диалог? С Генри же получилось.

И он что, получается, ускользнул от Джона? Смог вывернуться из-под экзорцизма?

— Угадала, — скалится демон, и в это время щелкает запираясь замок, — а ты — мой завтрак?

Ответить я не успеваю. Демон бросается на меня.

Нет никакой осознанности – есть только рефлексы, вбитые мне терпеливым великомучеником Джоном Миллером, который явно обожал совершенно невыполнимые миссии, раз уж взялся обучать меня фехтованию.

Я ухожу с линии броска демона влево, вскидывая клинок повыше.

Одна ладонь у меня свободна, выброшена вперед, будто щит– её окутывает святой огонь. Да, его призыв вот так, на постоянной основе – он вымотает меня довольно быстро, но все же именно святой огонь сейчас рябит в глаза демону, и слепит его, не давая броситься на меня прям сразу. Он дергается. Переступает в одну сторону, в другую – но и я не даю слабины.

По своей форме клинок воли часто напоминает катану.