Крылья

- Иначе, иначе же не найдешь их в месиве этом. Сколько народу в Городе? Ой-ой-ой, сколько. Даже не сосчитаешь. У каждого душа есть. В каждую Храмовник заглянуть сможет. Но не в каждой жить.

- А Самсона и Веру еще найти нужно, и ушли они далеко. Тоже проблема.

Ландгрувер сбавил шаг. Через несколько поворотов должен был открыться коридор в каменный мешок в их с Самсоном ухоронку.

- В этой мешанине вообще ничего не найдешь, как только отец разбирается где кто? Нет, я конечно и на Самсона и на Веру настроиться могу.

- Теперь даже сам могу настроиться. Но вот для того, чтобы их вести. Вещь нужна та, с которой кто ни – будь, из них возился долго.

- Руками ее трогал. Или еще лучше сам изготовил. Мысли в ней свои оставил. По этому следу же где хочешь можно кого хочешь найти.

Ландгрувер остановился у входа ответвление коридора ведущего к вещам, которые когда то были в руках Самсона. Осмотрелся по сторонам пристально. Не идет ли кто следом. Не принюхивается ли чутко к следам на земле и камнях.

Здесь земля мертвая. Мертвая совсем. Ни воды, ни руд, ни угля.

Никому она не нужна. Даже плесени здесь нет. Сухо совсем для нее.

Быстро переставляя ноги, едва касаясь ступнями битого камня, скользнул Ландгрувер в коридор. Быстро пробежал сотню метров свернул еще раз и еще.

Вот она и ухоронка. Круглая яма, обложенная одинаковым камнем. Долго они с Самсоном подбирали эти камни. Хотелось им, чтобы их нора красивой была.

В нише на стене лежит тот самый арбалет.

Самсон и сейчас бы починил его конечно, но поздно уже. Повзрослел.

Ландгрувер подошел к арбалету и осторожно коснулся рукой ржавого железного бока. Вздохнул глубоко. Расслабился. Посмотрел в себя. В самую глубь. Нырнул и прислушался. Вначале должен быть шум, хаос, рябь из цветных пятен. Потом они должны были выстроиться в картинку, которую видит Самсон.

Пусто холодно, сыплет сверху серебристая труха, мелькают оранжевые искры.

- Самсо-о-о-о-он… Отзовии-и-ись!… - Нет… Ничего не слышно. Ну, не умер же он, в конце концов! - Искры побежали кругами, забеспокоились стали складываться в картинку.

Дорога. Хорошая. Плотная. Но не бетон. В ушах легкий свист и размеренное дыхание.

- Пых-пых-пых… Топ-топ-топ… - Промахнулся! Черт! – Ландгрувер вынырнул из глубины, и что есть силы, ударил кулаком по арбалету.

Не было в нем Самсона. Не было.