На останках мирозданья-1: пришествие зари

На темноволосой голове прилизанная отросшая стрижка. Тонкие руки, ноги-спички, ярко очерченное скулами спокойное лицо. На него смотрело слабое существо.

Своими мослами этот парень вряд ли был способен осилить даже полцентнера веса. Ни жил, ни выдающихся габаритов. Полное ничтожество. Лишь тусклые голубые глаза хоть как-то выделяли его из общей массы. Невзрачный на вид и действительно самый обыкновенный.

Сплюнув, злобно выругавшись, коря себя за секундное помешательство бандит залил баритоном:

— И? Кто ты, мать твою такой?!

Юноша посмотрел на оставшийся на рубашке бейдж.

«Забыл отдать», — промелькнуло в черноволосой голове между делом. «О чем ещё я запамятовал?»

— …Скиан, — прочитал тот сухо, — кажется так меня зовут.

— «Кажется»? — бандит скривился. — А, забудь. Какого хаоса ты вообще представляешься? Я не спрашивал твое имя. Говорю: какого тебе тут надо? Девчонка? Не уж-то «герой»?

На последнем вопросе мужчина сузил глаза. Казалось, ответ на него больше всего имел значение.

— Нет, я офисный служащий.

Бывший… А последовал за вами, просто потому что захотелось. В общем-то и сам не понимаю причину…

Сочно прыснуло из грубо очерченных короткой бородкой губ. Жирными каплями забрызгало всё в ближайшем окружении.

— Ха-ха-ха! Вот как? Ничего глупее в жизни не слышал! Ну, боги с тобой. Кто бы ни был, у меня в любом случае нет на тебя времени.

Всем весом Скиану тотчас пришёл мощный толчок в грудь. Едва не выписывая в воздухе пируэты, уже через миг парень валялся на земле.

Бандит вновь усмехнулся, оголяя хищный оскал.

— И это всё? Забираю свои слова назад. «Глупо» здесь на столько же неуместное выражение, как и тупая стрижка на твоей голове.

Подняв за загривок, будто котёнка, великан стал лохматить голову парня, как мочалку. Между делом хитрые карие глаза увидели удаляющуюся девушку. Под шумок, та уже успела уйти довольно далеко.

Бросившись, он догнал ее за секунды и с еще большей жестокостью сдавил предплечье.

— Нет, ну вы посмотрите. Сегодня какой-то праздник отбросив что ли? Или почему каждая блоха норовит перейти мне дорогу?

Он помотал еë то влево, то вправо, знатно перепачкав нежный кремовый сарафан.

В очередной раз рука поднялась, готовясь нанести новую затрещину.

— По… стой… Я ещё могу сражаться…

Увидев, как субтильный силуэт корячится, дёргается и, распрямляясь, взводит кулаки, мужчину аж передернуло. В виски на крупном черепе ударила кровь.

— Ну ладно, — швырнув свою добычу в сторону, будто ненужный мусор, он двинулся навстречу.