Договор! Том 1

— Кусь?

Я встаю, иду к ближе к зарослям, подумав, что, может быть, зверь чует кого-то из людей и боится.

— Ты чего, приятель?

Кусь отвечает мне шипением и едва не вцепляется в палец.

— Воу, полегче, забыл меня что ли?! — я одернул руку.

— Ш-што там? — прошипел Кусь, тревожно поджав уши и не спуская глаз с сарая. — Дав-вит. Тревожно. Не нравит-т-с-ся.

— Там Нода. Другой зверёк.

— Батар, опасность.

— Да не опасная она, — отмахиваюсь я, выглядывая не возвращается ли Эгни. — Чего пришел, у тебя всё нормально?

— Да… Тепло, хорошо, много еды.

Всё оттаяло. Пора. Батар сможет там выжить и уйти далеко из плохого места. Пойдём. Я покажу тебе места. Пойдём, пока хороший сезон не кончился. Времени мало. Нужно уходить. Далеко.

— Эм, — я оборачиваюсь на лес. — Слушай, Кусь, это конечно заманчивое предложение, но вот это вот всё я бы хотел сменить не на лес, а на что-то более цивилизованное. Так что… я пока останусь здесь.

Зверёк пригибает уши и принюхивается.

— Дым? Камень? Гниение? Опасность? Это нужно? Не понимаю. Глупый человек.

Я улыбаюсь ему.

— Спасибо тебе, дружок, за то, что грел меня иногда ночами и таскал мне крыс и мышей. Ты мне, думаю, жизнь тоже спас. Так что мы в расчете. Иди к себе в лес и живи, найди самочку, и пусть у тебя всё будет хорошо.

— Глупый человек. Пожалеешь.

— Может и пожалею.

Пушистый хвост ныряет в кусты, одарив меня на последок презрительным шипением. Оборачиваюсь, чтобы сесть на своё место и лицом к лицу сталкиваюсь с неприятной гостьей.

Жуткая имперская девка, Нидоу, сверлит меня взглядом, то и дело переводя его на кусты, и пытается понять, с кем я говорил.

— Опять вынюхиваешь, крысёныш? Хочешь что-то украсть?

— Не-ет, — вздыхаю я. — Просто видом любуюсь.

XX

Попытка выйти утром на улицу и умыться заканчивается короткой потасовкой с Бозоем, напавшим из-за угла. Он натягивает мне рубашку на голову, пытается уронить меня лицом вниз, и несколько раз тыкает меня в бок какой-то палкой, а потом просто отпускает.

— Я думал, ты уже закончил свою образовательную программу, старый козлохрыщ.

Я потираю ушибленный бок, и посматриваю на него в ожидании новой подлянки. Как-то уж слишком легко и быстро закончился новый «урок».

— Ты не готов, — мрачно заключает старик, совсем утратив свою прежнюю весёлость, — Смотрю я на тебя, и вижу, что ты не готов…

— К твоим нападкам жизнь меня точно не готовила.