Сукины дети. Тот самый

Несколько томиков стихов у меня и вправду имелось. Во-первых, книги прекрасно оправдывали тяжесть рюкзака, а во вторых...

- Помилуйте, юноша!.. Вы разве не в курсе, что современные смартфоны оснащены программой для чтения? Можно носить с собой целую библиотеку, и она ровным счётом ничего не будет весить.

- Эти книги имеют для меня сентиментальную ценность, - сказал я. - Это всё, что осталось от отца.

Я не хотел этого говорить. Незнакомый человек на улице - не тот, кому можно довериться. Возможно, сыграло роль то, что он спас мне жизнь...

- Понимаю, - он подбросил рюкзак, устраивая его на плече поудобнее.

- Отдайте, - я протянул руку к лямке. - Я уже вполне пришел в себя.

- Ерунда, - отмахнулся он. - Найдя вас в столь плачевном состоянии, я просто обязан проявить милосердие.

В его голосе угадывалось упрямство пьяного человека. Поставил, мол, перед собой цель осчастливить ближнего, и сделаю это даже ценой его жизни...

- Благодарю, - я начал закипать. - Но я вполне могу о себе позаботиться. Отдайте рюкзак.

- Да пожалуйста, - скинув лямку с плеча, он бросил рюкзак мне. Я не успел поймать, и рюкзак грохнулся на асфальт, издав отчётливый металлический лязг.

Я втянул воздух сквозь зубы... Ну вот: сейчас начнётся. Он наконец-то испугается, закричит, прибежит полиция... Психушка. Это меньшее, что мне светит. ПТСР, или Афганский синдром в тяжелой форме - с таким диагнозом по улицам не разгуливают. А если обнаружат ещё и оружие... И как им объяснить, что я вовсе не повёрнутый на войнушке псих?

- А что это вы так побледнели? - голос и твёрдые пальцы на предплечье привели меня в чувство. - Эй, да вы на ногах еле стоите! - на меня вновь дохнуло шампанским. Глаза незнакомца оказались очень-очень близко... - Вам что, плохо? Вы когда ели в последний раз, юноша?

- Всё нормально, - собственный голос звучал, словно через запертую дверь. - Просто отпустите меня, и я пойду своей дорогой...

- Куда, позвольте узнать?

- На вокзал, - все барьеры рухнули. Я больше не мог сопротивляться этому голосу. - Там тепло, можно поспать на лавочке... А если повезёт, менты не будут пристёбываться до самого утра...

- Ясно.

Меня куда-то потащили. Я это понимал, потому что ноги продолжали двигаться, а рука, вцепившаяся в лямку рюкзака, не разжималась. Значит, сознания я не терял.

- Как зовут вас, юноша бледный, со взором горящим?

- Александром, - чёрт, почему я назвал ему настоящее имя? - Александром Стрельниковым...

- Тёзка, значит, - услышал я в ответ.