Три запаха смерти

-Вот! – назидательно поднимал палец Абигор, и тут же щелкал им по носу своего мрачного ученика, после чего заливался веселым смехом, словно бы отмочил только что замечательную шутку. – Вот, мой друг! Когда твоя жизнь слишком серьезна, ты не можешь расслабиться и получать удовольствие ни от чего. Нужно позволять себе расслабляться! Что, скажи мне, расслабляет лучше, чем кости?

-Хотя бы шахматы! – умолял Ронове. – У вас же…у вас же имидж!

-И я ему сочувствую, - Абигора не трогали подобные глупости.

К чести Абигора, надо сказать, он был предельно серьезен в работе. Когда к нему приходили за исцелением и помощью, он отрицал всякую веселость и принимался трудиться. В свободное от посетителей время – занимался разработкой новых отваров, заклинаний и амулетов, которые продавал (а чаще раздаривал) по своим клиентам и просто интересным для него самого людям.

Ещё Абигор любил женщин. Магия смерти дала ему притягательную бледность и отточила его черты, сделав их неживыми, но удивительными. Впрочем, живыми и подвижными оставались глаза – в них плясал манящий и зловещий огонёк; да губы – в странной усмешке.

Абигор видел лик смерти и знал, что носит на своих чертах ее образ. С каждым годом он всё меньше узнавал себя в зеркалах, и всё больше видел в лице своём саму смерть. Это означало приближение вечности, равнодушной и бесплотной.

И Абигор из последних дней тянул счастье из своей жизни. Он кутил, стремился перепробовать всё, что можно только перепробовать…

***

А начиналось всё сладкой сказкой. Абигор – болезненный мальчик, отданный в обучение Магической Цитадели, ликовал и пытался успевать сверстником, впервые почувствовав себя среди своих.

Но сказка кончилась быстро. болезненность дала о себе знать. Щуплый мальчишка отставал от сверстников, и Наставник сказал, не скрывая:

-Тебе нужен источник магии…постоянный источник, от которого ты сможешь питаться.

-Но где обрести его? – тогда Абигор еще не понимал магических тонкостей и не знал, как кончится его собственная свобода.

-В окружающем мире, - Наставник развел руками, пытаясь будто бы охватить всё неохватное. – Все, что вокруг тебя – ветер, вода, земля, огонь…

Ветер, вода, земля, огонь…свет, любовь, надежда – жизнь. Каждая из стихий отвергала Абигора.

Ветер хлестал беспощадно, будто бы желал выбить душу из юнца.