Лёд. Чистильщик

— Слышь, лысый, — с ходу заявил он, — держись от Кристины подальше! Понял? Еще раз к ней полезешь, тебя уроют. Просто уроют! Понял?

— Понял, — озадаченно кивнул я, — не тупой вроде.

— Я тебя предупредил. Не оставишь ее в покое, пожалеешь. — Парень сплюнул под ноги, забрался в припаркованный на обочине «RAV4» и укатил.

А я озадаченно почесал затылок. Как только на меня не наезжали, но чтоб так.

Ничего не понимаю. Обычно когда пытаешься кого-то от своей девушки отвадить, то волей-неволей вынужден свое «я» выпячивать.

«Я тебя урою». Правильно — «я тебя урою». А как заявил этот клоун, так не говорят даже воспитанные молодые люди с научной степенью. Только не тогда, когда дело касается любимой девушки.

И вместе с тем нечто в поведении мажора не позволяло отнестись к его словам как к пустому трепу.

Брат боксер или папа милицейский начальник?

— Это кто был? — подошел я к курившему у внедорожника Виталию.

— Роман Дьячков. Работал у нас раньше.

— Парень Кристины?

— Именно.

— И ты ему вот так запросто меня сдал?

— Думаешь, тебя с кем-то перепутать можно?

— Ну да, ну да, — покивал я и забрался в машину.

Виталий выкинул окурок, завел двигатель и погнал автомобиль по пустым дворам. Дальше он по своему обыкновению развернулся через две сплошные и пристроился аккурат в хвост длиннющей вереницы машин.

— Это что еще такое? — удивился я. — Рабочий день давно закончился, откуда пробка?

— Не знаю, — буркнул парень и включил радио.

За время зеленого сигнала светофора через перекресток успевало проехать лишь два или три автомобиля, да и дальше лучше не стало.

Скорая, полиция, автоинспекция, непонятные машины с проблесковыми маячками, но без каких-либо опознавательных знаков.

— Авария, что ли? — спросил я.

Виталий промолчал. Непонятно.