Другое тесто

Другое тесто

Макс Далин

Другое тесто

Моя жена швыряла в сумку детские вещички.

Пелёнки, пачку подгузников, свёрнутое одеяльце, ещё что-то… торопилась, руки у неё дрожали. И на бледном, без кровинки, лице была отчаянная решимость.

– Не надо, зай, – сказал я, чувствуя себя последним гадом. – Поедем в больницу, а?

Она выпрямилась. В руках держала прозрачный чехол на молнии, а в нём бутылочки для молока. Посмотрела на меня.

Глаза – в чёрных кругах, губы искусаны. Беременная мышка: тоненькие ручки, тоненькие ножки, огромный живот. Серый свитер, растянутый животом.

– В больнице уже всё сказали. Она родится неживая или поживёт несколько часов и умрёт. Что мы ещё можем узнать в больнице? И чем ещё нам могут помочь в больнице?

– Зай, – сказал я, – нам нигде помочь не могут.

– Она умрёт – и детей больше не будет.

– Не судьба, – сказал я, надеясь, что тут же провалюсь сквозь землю.

Жена аккуратно всунула чехол с бутылочками в сумку, поправила, закрыла сумку, будто хотела успокоить себя этими простыми движениями. Вдохнула – и подняла взгляд.

– Послушай внимательно. Я это знала. Ещё в детстве. Баба Даша меня предупреждала. Она оказалась права. Понимаешь?

Я кивнул. Что ещё оставалось.

– Она три раза говорила о том, что я должна делать, если это случится. И я намерена это сделать. Понимаешь?

Я снова кивнул.

– Если ты меня не отвезёшь, я поеду на электричке. Потом пойду пешком. Остановить ты меня не можешь. Понимаешь?

– А если умрёшь ты? – выговорил я. – Сама-то ты понимаешь? Прости, зай, с малышкой-то уже всё ясно, а с тобой…

Обожгла меня взглядом, буквально: горячо в груди стало.

– Ничего не ясно.

– Тебе в больницу надо, – сказал я.

Жена вдохнула ещё раз, как всегда, когда очень злилась и пыталась совладать с гневом.

– Всё. Выбирай: или ты меня отвезёшь, или я поеду одна.

Вот что бы вы выбрали? Тащить её к врачу силой – невозможно, уговорить – не тот человек. Она – маленькая, тоненькая, с девчачьим хвостиком, с круглыми глазами, как зайчик из мультика – а внутри у неё стержень из закалённой стали. Она решила – и всё огнём гори.

Хочет ребёнка, но какие-то сложности со здоровьем. Ухитрилась – а нам говорят, что девочка родится мёртвой. Перепроверяли пять раз. Шансов нет.

Поэтому надо поехать рожать в какую-то глухомань, за триста километров. Там живёт некая баба Даша, с которой когда-то до исторического материализма дружила её прабабка. Почему-то предполагается, что так появляется шанс.