Целитель

К сожалению, из прошлой жизни мне только знания достались да контроль неплохой сохранился. Это хорошо, я не жалуюсь. Контроль сложно наработать, и он, во-первых, открывал доступ к сложным манипуляциям с энергией, а во-вторых, сокращал затраты на техники. Без высокого контроля я бы не смог Петра на ноги поставить. Да и себя из лап смерти вытащить.

Но в чистом виде контроль особо ничего не стоит. Нужна Кровь или в данном случае Масло. Какие бы приёмы я ни перебирал, выходило, что с моим запасом сил хватит на одну атаку.

Как с тем парнем, которому я внутренности покрутил.

Ничтожно мало.

Либо в один удар вложиться, либо тело укрепить. Собственно, всё. Про физические возможности — молчу. Из-за недоедания, отсутствия разнообразной пищи в рационе и малой подвижности, находясь в приюте, и из-за того, что я отнимал часть жизненных сил, Олег вырос, серьезно отставая в развитии. Отец у него крупный был. Поэтому и Олег в шестнадцать лет должен был вырасти сантиметров на десять.

Как это исправить, я знал. Питание, тренировки, стимуляция организма изнутри целительскими техниками.

Для последних мне в идеале Источник хотя бы в пятьдесят Капель нужен. Но, когда я такой объем разовью, огрызаться смогу куда более уверенно.

Выходит, как ни крути, а сейчас я всего лишь груша для битья, что удручает. Ускориться получится только в том случае, если я начну практику как целитель. Обеды целительские, тренировки, помощь нуждающимся — вот что отлично разовьет Источник. Но и с этим загвоздка.

Что же, унывать не буду, мне главное — какое-то время продержаться, а там легче будет.

***

— В этот раз не так плохо, — сказал Петру, когда добрались домой.

Снова его в ванну загнал. Он зачем-то в трусах остался. Стеснительный какой.

А ведь их стирать придётся. Да и некоторые ткани быстро разлагаются под воздействием некоторых осадков после Масла. Но раз так хочет без трусов остаться, пусть.

— Я старался, — криво улыбнулся он.

Всю дорогу, что в автобусе, что пешком, он изображал из себя мрачную тучу.

Я было списал на отравление и неприятные ощущения, но сейчас заподозрил, что причина в другом.

— Чего хмурый такой? — спросил его, когда закончили с процедурами и он за обед взялся.

Даже готовка ему настроения не вернула.

— Я дрался, — ответил он после паузы.

— Это я заметил. Тебя побили? Сделали больно? Ты проиграл?

— Не в этом дело, — ответил он и голову в плечи вжал, будто спрятаться хотел.

— Если не хочешь рассказывать, то ладно.

— Не хочу.

— Хм...