Квартал

Граф погружает факел в самый центр костра, где выложено возвышение из сухих длинных ветвей, рыжей хвои и листвы. Пламя расцветает широкой вспышкой и тут же опадает, оставляя свои яркие лепестки на мёртвых сучьях. Костёр разгорается медленно, потрескивая и похрустывая.

— Мы собрались здесь ради будущего дела, — торжественно-напевно начинает Граф, — Пусть и не всякий из пришедших к этому костру принадлежит нашему Дому, но каждый алчущий найдёт кров в его стенах и согреется у нашего огня, ибо таков Порядок гостеприимства.

Сегодня мы разводим костёр, чтобы отдать дань покою и теплу, которое жизнь принесла нам в прошлом… — он делает паузу, обводя взглядом собравшихся, -…И не бояться того, что может принести нам будущее.

Пламя шумит и колышется, наполняя своим цветом тёмные стекла очков Зрячего и Феи, переливается тонкими отблесками в серьгах Канюка и рукояти пистолета Франта, дремлющего в кобуре.

— Будущее — оно не далеко за горизонтом, оно всегда здесь, почти перед нами — уж поверьте старику, забывшему даже время своего рождения, — тихо смеётся Граф, — Так зачем же бояться того, что уже перед тобой? Лучше встретить его достойно, сообразно случаю, — он складывает ладони над костром в подобие чаши и будто собирает в них огонь, как песок или глину, из-за чего Безымянный беднеет и вздрагивает.

— Пусть же огонь заберёт наши страхи и сомнения, и поможет нам встретить свою судьбу, как подобает, — Граф вскидывает ладони вверх, словно выпуская птицу в небо — и на мгновение Пьеро даже кажется, что это и правда так.

Но сказать и заметить ничего наверняка нельзя. Птица, если она и была, прячется в дым, поднимающийся к небу, а Пьеро и правда становится как-то спокойнее на душе.

Дым все поднимается вверх, ветер подхватывает его и несёт над крышами по Кварталу, смешивая с дымом других костров.

На порогах и крышах Домов они светятся искристыми цветами. Обитатели Сизого скромно сидят вокруг своего костра, разведенного на крыше среди печных труб, рассказывают сказки и подкармливают пламя желудями под чутким присмотром Пыльника.

Возле Дома Колоды поют и пляшут безудержно и дико. Блестят золотые серьги и зубы, вздымаются яркие платки и волосы, чёрные, как смоль. Заунывно-пронзительные голоса переплетаются с огнём и дымом, рисуя в воздухе причудливые картины, живущие лишь миг. Костёр Голубятни смиренен и тих, он пахнет ладаном и благими намерениями. Стерх, сидя на пороге своей башни в окружении покорных Слову, наблюдает за его миролюбивым горением, вдыхая благовонный дым.