Ожившие камни

"Близнецы" провожают нас, но, хвала богам, или кто там нынче вместо них – только взглядами.

- Кто эти двое?

- А кто их знает! – беспечно махнул рукой Рикошет. Ни в Реале, ни в Виртуале мы не встречались, но были наслышаны друг о друге от общих знакомых, одним из которых был Крейзи.

- Крейзи сказал, что его "оператора" такие вот и…

Рикошет и остальные оглядываются, никого не замечают, и, как по команде, облегчённо вздыхают.

- Как думаешь, что происходит, Сизиф?

- Много будешь знать – не успеешь состариться…

Выстрела никто не слышал.

Второму разорвало голову, и я бросился в первый попавшийся подъезд – улочка была узкая, дверей предостаточно. Уже захлопывая дверь за собой, успел увидеть, как упал третий. Четвёртый успел в подворотню на противоположной стороне, но туда уже бежали двое "одинаковых со спины". Оба с пистолетами, у одного к тому же ноутбук. Наверняка ещё парочка бежит за нами – за мной и каким-то чудом ещё способным передвигать ноги Рикошетом.

Парень хрипел, плевался кровью – и говорил. Кровью можно не только писать – но и говорить.

- Вир… туал… я прошу, Сизиф…

И – хрип. И – кровь. И в глазах – страх. Страх, что я не успею.

- Я успею, Рикошет.

Дверь в квартиру слетает вместе с петлями. Хорошая, красивая дверь – за такой дверью не может не быть машинки с "выходом". Так и есть. То, что за машинкой оператор, уже не важно – срываю с него маску-шлем, цепляю на голову уже не хрипящему – шипящему пробитым баллоном Рикошету.

Парень-оператор, которого я так грубо "выдернул" из Виртуала, не может сообразить, где он сам, и что здесь происходит. Пусть думает, что это супер-игра. Не до него сейчас.

Компьютер у него – ого-го! И весь запороленный, и на индивидуального пользователя – биоритмы сверяет, отпечатки пальца ему, рисунок сетчатки, плюс словесный код и определитель голоса…

Я "ломаю" всю эту защиту настолько грубо, что грубее – только молотком. Пальцы живут без меня – живут за другого, за Рикошета, давая ему "войти" в Виртуал раньше, чем прекратится его хрип-шипение-свист…

Тишина.

И струйка холодного пота по моему лицу.

- Радуйся, Рикошет. Смерти больше нет.

Хозяин квартиры приходит наконец в себя.

- Что здесь происходит? – и тянется к ящику стола.

Игрок. Из тех, что бегают по Виртуалу, стреляя во всё, что движется. Он и сейчас собирается стрелять. И мне сразу становится скучно. Тоскливо прямо.

Я бью его.