Изгои Интермундуса

– Пообещай, что всегда будешь со мной...

– Дима! – окликнув фальшивым именем, Дея спешно приближается ко мне.

– Привет, Аня, – ухмыляюсь я, не понимая, зачем нужен этот цирк – в парке ни души, по крайней мере, в поле моего зрения. – Зачем звала?

– Последний листопад, – отвечает она, продолжая многозначительно смотреть, и тут до меня доходит...

– Нет, – отрезаю я и встаю, чтобы уйти, но девушка преграждает мне путь.

Да уж, я словно теннисный мячик – мечусь туда-сюда. Кае говорил, что обязательно пойду, но решимость ускользает, ровно, как и тепло из мерзнувших ног.

– Да ладно тебе, не каждый день у тебя...

– Нет.

«К сожаленью, День Рожденья только раз в году...», – мысленно заканчивает Дея строчкой из песни.

Раздраженно рычу, сложив руки на животе, и испытывающее смотрю на нее, а Дее хоть бы что – светится счастьем под гнетом моего тяжелого взгляда. В любом случае, если я сейчас не соглашусь на ее условия, всю следующую неделю она посвятит обсуждению моего отказа. А может, и того хуже – посвятит классного руководителя, привяжет к стулу и, надев праздничный колпак, будет вместе с классом водить вокруг меня хороводы, распевая «Happy Birthday to you».

Счастливые люди всегда предсказуемые – хотят осчастливить всех вокруг, и, неважно нравится остальным это или нет. Так что, лучше согласиться и, стиснув зубы, натянуть улыбку. Как говорится, жизнь – игра, и чем лучше ты притворяешься, тем легче верят тебе люди, перестают лезть в душу, советовать, как жить, и утешать. А мне не хочется, чтобы наши отношения строились на жалости или каких-либо обязательствах.

Не проходит и получаса, а я уже сижу на заднем сидении темно-синей двухдверной «Нивы» рядом с весьма проницательной Марией Синицыной. Странно, Дея, что, думает, я буду чувствовать себя комфортнее в птичьей компании? Соколовский, Синицына... А капитан Ла Бюз [Ла Бюз – пират Оливье Левассер, по прозвищу Ла Бюз (фр. La Buse, что значит «Канюк»)] будет там, куда мы едем?

Позволяю Дее прочитать последнюю мысль, на что она лишь ухмыляется:

«Поверь мне, и без него у тебя будет что вспомнить»

После такого утверждения, мне до жути хочется заглянуть Дее в голову и узнать, что она скрывает, но тут же отбрасываю эту мысль.

Отвернувшись к окну, начинаю разглядывать проплывающий мимо пейзаж. Деревья, расположившиеся по краям дороги, пролетают мимо со скоростью 80 км/ч – по всей видимости, больше из машины не выжать. Над верхушками крон сгущаются мрачные тучи, не предвещающие ничего хорошего.