Доля ангелов

Просто гладкая кожа и целехонький глаз, который больше не слезился от того, что веко срослось криво.— Это ты про что, Петя? — не поняла жена, которая в комнате собиралась на работу.— Помнишь, Даш, мы с тобой недавно кино смотрели? Ну, английское? Там еще про парня было, такого хулигана, которого приговорили к отработке, а он полюбил виски дегустировать... Как называлось-то?— «Доля ангелов» называлось, я хорошо помню, — зажав губами шпильки, невнятно проговорила жена.— Вот! — обрадовался Назаров. — Это, значит, его доля и есть.

— Так он что... — замерла Дарья у зеркала — Он...— Вот и молчи, Дашка, — усмехнулся участковый. — Вот и молчи.* * * Все так и шло бы — потихоньку, без всякого лишнего шума и пыли. Если бы не сынок Миловановых. Люди хорошие, работящие, жили на соседней от Петровны улице. Всю жизнь в поселке, никуда и не выезжали, да и зачем? Вот сынок — другое дело. Игорь Милованов обосновался в Москве. Там и университет закончил, а потом даже в Шотландии учился. И жену себе нашел там же — веселую рыжую девицу Дженни, которая как-то сразу полюбилась соседям, когда Игорь первый раз привез ее в гости к родителям.— Надо же, — одобрительно сказала даже злобная старуха Галкина, днями напролет просиживающая у подъезда в компании такого же «комитета бдительности», — а рожу-то не кривит и здоровается от души, как я на нее не рычала. Девка, видать, недурная эта Женька.— Да уж, не проститутка небось! — поддакнули Галкиной ее товарки и на том успокоились, милостиво кивая Игорю с женой.  Потом Милованов-младший уехал, а под Новый год вернулся. И привез с собой тестя. Такого же рыжего, как и дочка, заросшего густейшей бородой шотландца. Отец Дженни оказался знатным самогонщиком. Или, по-научному, «вискикуром», владельцем собственного производства на целых три перегонных куба.— Лушший уиск ин Хайлэнд! — коряво, мешая русские и английские слова, объяснял он отцу Игоря.— Он говорит, что его виски — лучший... — начал переводить Игорь. — Да понял я! — отмахнулся от него отец, Платон Андреевич, и пристукнул огромным кулачищем по столу — здоров был старый кузнец, нечего сказать, здоров. — «Горца» же вместе смотрели. Хайланд, горы, все такое, мечами машут, юбки эти клетчатые...— Килт называется, — заметил Игорь.— Да и болт с ним, с килтом! Главное, что виски хороший.— Хорош! — кивнул головой отец Дженни и жестом престидижитатора достал откуда-то подарочную коробку.