Тень у мельницы

Тень у мельницы

Сергей Балашов

Тень у мельницы

Человек идет через луг. Флаер он оставил на парковке, и уже четверть часа шагает прочь от бетонных шпилей города. Вокруг национальный парк – сохраненный островок природы в гуще мегаполисов.

Дорога идет вдоль реки. Человек улыбается первым цветам и зелени трав, будто давним знакомым. Увидев полянку с желтыми тюльпанами, останавливается вдохнуть аромат. Но не срывает – пусть себе растут.

Человека зовут Марк. Он вернулся на планету Земля этим утром.

Тропинка петляет меж ветряных мельниц. Изящные, новенькие постройки для туристов. Тени от лопастей переплетаются на земле, образуя клетчатый узор. Марк замедляет шаг, стараясь наступать только на светлые квадратики. Любимая детская игра.

В нужном месте он сходит с тропинки. Идет напрямик, к воде. Почва влажная и холодная. Снега в этих краях почти не бывает, но зимой контроль климата включал много дождей. Ботинки и брюки быстро покрываются грязью, но он не замедляет шаг. Легко сбегает по камням к речке. Идет вниз по течению. Дорога ему хорошо знакома.

На отмели груда камней. «Развалины мельницы XVII века. Уничтожена наводнением 1717 г.», сообщает табличка у стены. «Проход запрещен».

Возле пролома Марк остановился, собираясь с духом. Сделал глубокий вдох. Нет, от реки не пахнет ни тиной, ни рыбой – стерильный поток воды. Он проводит рукой по мху на камне. Улыбается и шагает вперед.

Когда-то здесь был внутренний двор. Вон там, у стены, складывали мешки с зерном. В приземистой башне работал механизм, приводимый в действие потоком воды.

Марк садится на расколотый жернов. Пористый камень за день нагрелся на солнце. Скоро закат, и длинные тени перечеркивают весь двор, доходя почти до мельницы. Здесь тихо. Далекий гул авиатрассы. Плеск воды. Шорох в дальнем углу двора – будто робкий шаг навстречу.

­­­— Нельти, привет. Я вернулся.

Марк говорит негромко, уверенно. Поднимает руки, ладонями вверх, словно для объятья.

Несколько минут ничего не происходит. Он терпеливо ждет. В углу двора чуть качнулась тень. Нет ветра, нет фонарей, но длинная полоса полумрака отделяется от стены и течет по земле. Течет в сторону человека.

Он опускается на колено, протягивает руку. Бегущая полоска замирает, вздрагивает. Марк кивает, на лице широкая улыбка.

— Это правда я. Знаю, меня давно не было, но сейчас я вернулся.

Остальные тени во дворе тоже пришли в движение – текут, сливаются, переплетаются между собой. «Как капли воды в невесомости» ­­­­­­­− думает Марк.