Отель "Subite"

Он развёл руками.

— Ну откуда сразу этот пессимизм? — закатил глаза Мортимер и в ответ на непонимающий взгляд Ника прибавил.— Я тебя не держу, парень. У тебя есть время. Иди, куда глаза глядят. Ты все равно вернёшься сюда.

— Что?

— В следующий раз не забудь привезти сувениры.

Ник удивленно моргнул еще раз, а через секунду бросился бежать. Через зал лобби-бара в холл, на пропахшую дождем улицу сквозь витражные двери, вперёд, по размытой грязи, навстречу опоясывавшему небо рассвету.

Он открыл глаза под писк кардиомонитора.

В кресле напротив сидя спала Эмили. На изменивший частоту писк она резко вскинула голову и, когда её взгляд встретился с взглядом Ника, Эмили расплакалась. Села на больничную койку, что-то говорила про аварию, пока Ник прислушивался к растекавшейся по телу боли. Он повернул голову в сторону окна — у самой земли небо надорвалось и наружу сочился оранжевый свет. В стекле всё ещё плясали отражения больничной палаты, и Ник увидел, что полностью поседел.

***

Мортимер неторопливо потягивал виски, готовя себя к самой неприятной части этой работы — сведению баланса душ. Он успокаивал себя тем, что одна сбежавшая душа не такая уж потеря, в сравнении с двумя, но был уверен — его работа в отеле продлится еще на несколько десятилетий.

По мрамору заскрипели мокрые подошвы. Водитель минивэна зашёл, капая свежей дождевой водой. Снял с головы шляпу, обнажая лысый череп, повесил на спинку стула мокрую куртку, устало сел на стул и уставился вперед.

— Можешь даже ничего не говорить, — предупредительно улыбнулся Мортимер.

— Только скажу, что это было ожидаемо, — хмыкнул водитель. — Мы оба знаем, что тебя хлебом не корми, дай намотать себе срока.

— Ради некоторых людей этого не жалко, — пожал плечами Мортимер и встал за стойку. — Виски?

— Пиво, — поморщился мужчина. Он пошарил по карманамкорманам флисовой толстовки и достал небольшую пачку сигарет. — Вот тебе в награду за добродушие.

Из верхнего мира.

Мортимер усмехнулся и, поставив собеседнику пинту, принялся распаковывать сигареты.

— Знаешь, Харон, в этой работе есть определенное преимущество.

— М? — водитель погрузился в пиво по самые ноздри и поддерживал диалог одними движениями бровей.

— Я все ещё могу наслаждаться сигаретами, и при этом не бояться умереть от рака лёгких.

— И ещё истории.

— И хорошие истории. И с тобой поговорить можно. Каждому своё.