Три восхода Солнца

Ой, бред какой! Откуда же ты взялся, тупой исполин, на мою голову?! Какая церковь, какая инквизиция?! Ты не заблудился часом, великанище?! На дворе двадцать первый век!

— ...в проведении запретных ритуалов, в использовании неразрешенных снадобий и потворничестве делу Тьмы... В поклонении культу вампиризма и служению графу Дракуле...

Чего-чего?! Дык я же не вампир, ты что городишь, голова дубовая! Сам-то посмотри — глаза тебе не что?! Нет у меня клыков! Ну, подумаешь, не отражаюсь в зеркале, мало ли у кого какие недостатки.

— ...Приговор: смерть через сожжение — обсуждению и обжалованию не подлежит и выполняется незамедлительно...

— Аминь, — шепчу одними губами.

Все. Допрыгалась. Довоевалась. М-да, Мона, в твоем будущем — даже не аккуратная могилка на кладбище, а горстка сизого пепла. И откуда, интересно, здесь, в самой что ни на есть обычной хрущевке, взялась загадочная инквизиция в лице бравого вояки? Вопрос чисто риторический, конечно, ответа не будет.

Мир вокруг — словно замедленные кадры кинофильма. А еще говорят, что это — бред... ну... про последние мгновения жизни... события прошлого перед глазами...

Кстати, действительно, ничего подобного, никаких вспышек — воспоминаний нет и в помине. Пытаюсь дышать. Смотрю, как инквизитор свободной рукой делает пасс и разжигает костер у моих ног. Между прочим, с помощью каббалистического заклятия, так называемого «ручного змея Прометея»! Это ли не злоупотребление собственным статусом, а? Им можно, а нам нельзя, так что ли?! Несправедливо! Использование молитв как заклятий, церковной атрибутики как оберегов — с этим парнем все ясно, передо мной всамделишний чародей.

То же, что и маг, только с «положительным зарядом». Инквизитор- чародей, мама миа, хуже не придумаешь!

—...Хвалой и молитвой, благословляю тебя, о Атар, сын Ахуры, поклонения достойный в человеческих жилищах, благо человеку, да почтит тебя дровами...

Языки чародейского пламени облизывают одежду, время самой читать молитвы и мысленно прощаться с близкими.

Только никого у меня нет и тексты напрочь вылетели из головы — лишь нездоровые мысли в полнейшей пустоте циркулируют. Про Жанну Д`арк... про Джордано Бруно... про запеченную индейку с яблоками на рождество... про пузырек с черным порохом в кармане...

Как это называется? Большой БАДАБУМ? Сейчас будет!.. Эх, умирать — так с музыкой! И не в одиночку!

Замираю.