Богатыристика. Тайны сухого озера

Та словно о чём-то раздумывала, прикусив пухлую нижнюю губу, затем медленно кивнула.

- Хорошо, - сказала она. - Если все согласны… - смотрела она почему-то только на меня.

Вероятно, потому что я молчал - пока остальные совещались.

Теперь пришлось кивнуть. Я тоже считал, что поворачивать назад - глупо.

Хускварну и спортик Комика перекинули в два счёта, с Мультистрадой пришлось повозиться, на ГолдВинге мы застряли…

- Верёвку бы, - посетовал Бабуин.

- Чего нет - того нет, - развела руками Рита. - Только леска для удочек.

- Ремни, - сказал я. - Сцепим пряжками и привяжем к раме. Я влезу на ствол и буду тянуть. Вы подтолкнёте снизу.

Если б Бабуин не был столь высок и могуч - хрен бы мы перепёрли его Голду. Трассовый монстр, он вообще не предназначен для подобных приключений.

На той стороне упавшего дуба лес изменился. Стало темнее, глуше. Откуда-то пахнуло гарью.

Рита всё время нервно оглядывалась по сторонам и к чему-то прислушивалась.

Но когда мы взгромоздились на байки и двинули дальше, вроде бы успокоилась, выдохнула.

Я хотел спросить, что ей не нравится. Но байк - не велосипед, разговаривать невозможно…

Придётся подождать до очередного привала.

Источник запаха гари обнаружился довольно скоро.

На обширной поляне горела изба. Не сейчас, недели две назад. Трава ещё не успела вырасти, но запах был сырым и мёртвым, как на кладбище. Голый закопчённый остов печи с высокой трубой, торчал посреди пепелища.

Изба была не одна: судя по сохранившемся обугленным балкам, здесь был целый хутор: сараи, выгон для скота, дальше виднелось несколько обгорелых ульев…

Остановившись, мы молча смотрели на чёрную выжженную кляксу.

Внутри шевелилось странное чувство. Казалось, надо срочно что-то предпринять: куда-то бежать, кого-то спасать… Но куда и кого - хрен знает. Ведь несчастье уже случилось, и сейчас поляна была пуста.

- Что здесь произошло? - спросил непривычно присмиревший Комик.

- Поехали, - вместо ответа скомандовала Рита. - До озера ещё далеко.

Она в курсе, - решил я.

Что мы знаем об этой местности? - думал я, пригибаясь над рулём - ветки нависали над тропинкой совсем низко, создавая впечатление полной заброшенности и дикости. - Да ничего не знаем.

С одной стороны - лес, как лес. Мало ли, в средней полосе России, таких вот заповедников, глухих, до сих пор не обезображенных цивилизацией?

С другой стороны - сгоревший хутор.