Зелёная кровь. Собачий вальс

 

– Во-первых, не всуе, а по делу... А во-вторых – что, Зеленый услышит? 

– О, нелепая, нелепая девочка... дорогая нелепая девочка... 

Они касались друг друга, впитывая родной запах, запоминая родной голос, но большая часть того, что нужно было сказать, говорилась молча. Ты останешься на этом берегу реки, только не переходи к Медвежьему хутору, только не отдаляйся от кромки болота. А ты не задерживайся в городе – нам нечего делать в городе, это опасно, это противно, если бы не твой старый друг, попавший в беду, я умоляла бы тебя не ходить туда.

.. Милая, милая, люблю, люблю – еще в десяти Турнирах сражался бы за тебя, не хочу оставить тебя, но ему плохо, очень плохо, и никто ему не поможет без меня... Я знаю, Локкер, я чую, я слышу – наши души теперь одно, я согласна с тобой, ибо мы из Народа Бойцов за Честь... 

И уже потом, с трудом заставив себя выпустить ее руки, усилием воли приказав себе не оборачиваться, чтобы еще раз взглянуть на нее, Локкер перекинулся снова и быстро пошел вдоль шоссе, туда, где, судя по белым стрелкам на синих табличках, располагался незнакомый ему город.

 

Этим ранним утром, когда шоссе было еще совсем пустынным, когда вокруг стояла тишина, нарушаемая только чистыми звуками живого мира, и ледок ранних заморозков сахарно хрустел под копытами – этим утром Локкер все еще жил лесом, любовью и сражениями. Он нес рога гордо, как пару боевых мечей. Они стоили того, его рога – ими любовались первые красавицы здешних мест – и ОНА... прекраснейшая из всех, мечта достойнейших, Ирис.

.. 

Победитель Трех Турниров – сказала ОНА. 

Младшая Ипостась не приспособлена для человеческих улыбок – но в душе Локкер улыбался. Он вспоминал осенние серенады и призывные кличи. Ночные костры, белый мох, на котором брусника красна, как капельки крови. Громадные холодные звезды в шелковой черной реке. И ту поляну, окруженную черными елями в седых лишайниках, с утоптанной копытами травой – Ристалище, где три лосихи стояли и смотрели на поединки в свою честь.

 

Поклон-прицел, еще поклон. Выбрать точный угол удара – атака и защита вместе. Бросить себя вперед – живой таран в полтонны весом, сплошная любовь, гордость и отвага. В последний миг встретиться взглядом с соперником, уничтожить веселым презрением. Потом рога скрестятся клинками, с треском, будто ты сейчас на куски рассыплешься от этого удара – но копыта вросли в податливую землю, и ты стоишь тысячелетним валуном, нет силы, чтобы тебя сдвинуть...