Аргус

На каменном пороге старинного и порядком обветшавшего здания сидел бомж. Потрёпанный, в полинявшем пиджаке, с запахом перегара, распространяемом на метры вокруг.

Само по себе зрелище было весьма обыкновенным. Даром что Москва — столица, с проблемой бродяжничества не сумела справиться даже она. Нет, странность тут заключалась в другом.

Бомж читал.

И снова само это обстоятельство было весьма обыкновенным. Мало ли кем он был в прошлой жизни! Может, весьма образованным человеком или даже академиком. В жизни и такое случается.

Но дело было в том, что на обложке книги я разглядел подозрительно знакомое лицо. А именно свою помятую, отвратительно ухмыляющуюся физиономию.

Я выхватил книгу из рук бомжа и, не обращая внимания на его крики и угрозы, прочитал название. Оно, к слову, оказалось любопытным.

«Самые опасные преступники мира. Люди, которых не должно быть».

Претенциозное названьице, ничего не скажешь! Интересно, и кто у нас такое пишет?

На обложке имени автора не нашлось, но в выходных данных на предпоследней странице я обнаружил дату подписания в печать (она была сегодняшней) и имя автора.

Им оказался некий Аргус.

Аргус... Это слово я за сегодняшний день слышал уже несколько раз! Вот только что оно означало, я всё никак не мог вспомнить...

— Отдай мою книжку, урод!!! Книжку отдай, слышишь?! Козёл подзаборный!!! — надрывался бомж, не теряя надежды отобрать у меня свою собственность.

На его крики вокруг нас начала собираться толпа. Откуда взялись все эти любопытствующие, я не понял. Вроде только никого не было!

Ситуация становилась опасной.

Но не успел я ничего сделать, когда рядом раздался строгий официальный голос.

— Добрый вечер, граждане! А что тут происходит?!

К нам приближались двое полицейских, старый и молодой. Их лица были спокойны, проблем они не ожидали, но стоило толпе расступиться, как всё тут же изменилось.

— Это же этот... Который их всех... — выдохнул молодой, глядя на меня, и выхватил пистолет.

— Точно он! Держи его, Серёжка! — поддакнул старый и тоже прицелился.

— Это не я! Я никого не убивал! — попытался я сопротивляться, но из толпы раздался издевательский женский смех.

— Конечно, не убивал! А почему футболка тогда в крови?!

Я выругался сквозь сжатые зубы. В драке в переулке мне подбили нос, и кровь из него попала на футболку. Попробуй теперь объясни, что это моя кровь!

Я молча поднял руки.