Страна чудес

Леся покачала головой:

- Ты поверил истории о чудовищной компьютерной игрушке, но не нам. Почему?

- Я поверил фактам. Люди пропали. Все они связаны «Тёмным путём». Вавилов не врёт. Но вы явно недоговариваете.

Муж и жена переглянулись. Мне показалось, они что-то мгновенно обсудили и приняли решение.

- Хорошо, - Лёша поднялся. Тебе нужны доказательства, но нам нечего тебе предоставить. Попробуй поверить.

Я тоже встал:

- Тогда разговор окончен. Думаю, вам пора. Завтра всем на работу. Дверь вон там, - я крепче взялся за ручку и нажал на неё.

Они улыбались, зеркально склонив головы к плечу. Дверь не открывалась.

- Не работает, – сочувственно вздохнула Леся.

- Я её закрыл, - покаялся Лёша.

- Так открой, твою мать! – взорвался я, глядя на разыгрывающийся фарс.

- Куда ты хочешь попасть?

Под пристальным холодным взглядом я поёжился, но злость кипела в крови:

- На Кудыкину гору, бл.ть!

Леся скользнула вперёд, едва коснулась двери, как та распахнулась.

За ней ярко сияло солнце, пахнуло жаром и липами. Перед нами на пологий холм, извиваясь, убегала тропинка, прорезавшая зелёный травяной ворс.

- Кудыкина гора, - тоном кондуктора объявила Леся. – Как ты и просил.

Сердце закололо, я, не глядя, опустился на стул. Дышать стало трудно, как после долгого бега.

- Дима, как ты? – она коснулась прохладной ладонью моего лба. – Лёш, закрывай. Кажется, мы перестарались.

Панорама Кудыкиной горы вновь исчезла.

- Вы кто? – слабо и хрипло повторил я.

– Фокусники? Гипнотизёры? Чего вам надо?

- Дима, ну, что ты? – мужчина укоризненно покачал головой. – Зачем вновь повторять то, что и так знаешь? Мы Лисы. Хотим помочь. Видел же, миров множество, их связывают ходы и двери. Мы всего лишь умеем их находить и открывать.

- И закрывать, - добавила Леся.

Я хотел выругаться, но лишь стукнул кулаком по столу.

- Вот это правильно! Тебе вообще нужно внимательнее относиться к словам. Ты же Писатель.

Я уставился на довольную парочку и застонал.

- Лесь, кажется, мы что-то не то сказали.

Лёша повернулся ко мне:

- На самом деле, всё очень просто. Сущее – как виноградная гроздь. А каждая виноградинка – отдельный мир. Представил? Миры творят Художники. Странные ребята, чуть не в себе, творческие личности, что с них взять. Чтоб мир удержался на грозди, нужны Писатели. Вы фиксируете всё на бумаге, отпечатывая на материи бытия вечный след. По сути, без вас не было бы ничего.