Кто это выдумал?!

Дозатор снова требовательно пискнул.

- Ну, жена, - вглядываясь через оптику шлема, куда-то в ночную тьму, пояснил Бен. 

«И ты туда же» - раздраженно поморщился Дик, проглатывая синтес. Вслух же ответил:

- Я под дозой был, как в тумане всё.

- Плохо, - Бен отключил оптику, и сел на землю, - сто лет не ел натуральной фасоли. Я, как и ты, родом с промышленной планеты. Там за жратву, можно сдохнуть, только если ты её спёр. Я родился копальщиком, с шести лет рылся в шлаке выискивая куски металла, - он стянул перчатки, на шлеме вспыхнул фонарик подсвечивая бугры ожогов на обеих руках, - и должен был помереть, выблевав лёгкие.

Но, включил мозги, подсуетился и погляди на меня: тридцать лет, при должности и пока жив. А там,  - он ткнул пальцем в себе за спину, -  и до четырнадцати не протянул. Удивляюсь до сих пор, как папаша успел меня застругать.

- Законники считаю иначе, - возразил Дик.

- Это да, Закон суров. Но как по мне, ты не жену убил, ты съел банку хреновой фасоли. А то, что на планете тупые фанатики молятся на кусты, пишут дурацкие законы и поклоняются сраным растениям, мне плевать.

Женился на банке сраной фасоли? – Бен зашвырнул камень в темноту. - Черт возьми, я бы и за унитаз замуж вышел из-за богатого наследства! Ладно, - он натянул краги, - сейчас спускаемся вниз, и бегом в то ущелье.

Следя куда он указывает, Дик рассмотрел в отсветах лавовой реки протекавшей правее, очертания пиков. Байрону показалось, что горы покачиваются.

Склон холма был пологим, спустились быстро, и оказались на дне ущелья.

Дик плёлся за бодро шагавшим маршалом, опасливо косясь на гигантские и шаткие кучи мебели, ящиков, и даже грузовиков. Бен остановился у стоявшей вертикально школьной доски:  

- На Ахероне, - принялся рассказывать болтливый маршал, - два солнца, их гравитация, - он стал выводить бронированным пальцем какие-то загогулины математических формул на светлой поверхности доски, -  рвет планету на части от того вулканы, торнадо, и трясёт постоянно.

Голованы из правительства решили сделать планету стабильнее,  увеличив её массу. Но за дешево. Потому, со всей галактики стали свозить мусор: тебя, меня, всё  это…

- Сотри! Дьявольское семя!

- Тьху у тебя нумерофобия? – Удивился Бен.

- Не…, - закрывая руками лицо, ответил Байрон, – цифры, суть зло ото зла, суть семя диаволово черной магией зовущееся!

- А-а-а… протянул Бен. – Совсем на вашей Аграритании свихнулись: кустам молятся, цифр – боятся.