Чёрный хребет. Книга 5

Следы в этом месте расширяются, будто бы люди, шедшие небольшой, растянувшейся группой, внезапно выстроились в линию и двинулись вперёд широкой шеренгой. Они разбрелись по всему полю, из-за чего следовать за следами стало труднее. В какую сторону ни глянь – отпечатки ног, причём в разных направлениях.

Двигаемся всё дальше, придерживаясь изначального курса.

Звук становится всё отчётливее, теперь это уже не газонокосилка, раздающаяся издали, а что-то похожее на мопед со стучащим двигателем. Явно какой-то электрический прибор, да ещё и с лопастями.

– Что-то знакомое, – произносит Воргил. – Только понять не могу.

– Может, это музыкальный инструмент? – спрашивает Симон.

Если это и инструмент, то очень громкий и необыкновенно жуткий.

Что бы ни служило источником шума, он как будто невидимый, поскольку чем дальше мы идём, тем больше он нас обволакивает. Словно мы оказались посреди кинотеатра и несколько динамиков направляют на нас свои волны.

Что-то белое сверкает в траве неподалёку.

– Парни... – говорю.

Рядом с нами лежат человеческие кости, завёрнутые в серую льняную ткань воина Торхиха. Что бы ни убило этого человека, оно не тронуло одежду: лишь обгладало плоть, причём сделало это очень быстро – за сутки. Даже череп вскрыло и высосало оттуда мякоть.

– Предлагаю убираться отсюда, – шепчет Воргил. – Кто за?

Всем присутствующим эта идея показалась наиболее подходящей.

Разворачиваемся и идём в обратную сторону, откуда пришли.

– Глядите!

Симон указывает на странный нарост в земле чуть впереди, словно на теле планеты выскочил прыщ.

Аккуратно приближаемся, сжимая в руках оружие. У меня меч и метательные ножи, у Симона с Воргилом копья и кулаки. Готовимся к любой опасности, которая может предстать перед нами. Следы ног в этом месте совершенно хаотические.

– Это что за бабуйня? – спрашивает Симон.

Перед нами что-то похожее на головку сыра размером с грузовик. Коричневая масса, вся изрытая странными ходами. Именно оттуда и раздаётся треск-звон. Больше всего это похоже на...

– Пчёлы... – шепчет Воргил.

– Какие ещё, сука, пчёлы? – спрашиваю. – Они же размером должны быть с добрый такой...

«Кабачок», – хочу я сказать, когда из одного из гнёзд вылезает уродливое крылатое существо, больше всего похожее на шершня.