Посмертник

«Нет сил отступать, наступления ждём!»

Что же это они все в бой рвутся? Почему? И отчего он, Порошин, дипломированный маг, пока даже примерно сказать не может, в чём причина? Хреновый маг, получается, раз не может… Однако надо было что-то ответить Иващенко – хоть и мёртвый, а он был свой, не отвернёшься.

-Посиди минуту, - сказал Порошин, очень стараясь, чтобы голос звучал уверенно. - Я скоро вернусь и скажу, когда в бой!

Маг потёр замёрзшие ладони, нащупал тонкий, словно бечёвка, поток магии, не дававший душе несчастного артиллериста покинуть давно мёртвое тело, и побежал, касаясь этой огненной нити, обратно, туда, где ждали Короткевич и Васькин.

Маг был уверен, что ниточка приведёт его к домовику, однако она резко метнулась в сторону, огибая людей и нечисть, и побежала дальше – в сторону церкви, откуда они все только что пришли. Значит, нечистик не всю лишнюю магию себе забрал! Плохо смотрел ты, товарищ Порошин, и впрямь маг из тебя хреновый… Он остановился на миг, но потом прибавил ходу. Если эту ниточку перехватить, обрезать у самого основания, прямо в церкви, – то мертвяк тут же сделается просто мирным покойником, которого лишь похоронить, и дело с концом.

-С-смотрите! – взволнованно воскликнул у него за спиной Короткевич. – Товарищ маг, вернитесь, смотрите! Ещё один!

Порошин остановился и несколько секунд стоял, не зная, то ли ругаться, то ли впадать в отчаяние. Потом всё-таки развернулся и пошёл обратно. Какой смысл обрезать магический поводок, которым мертвяк связан с источником силы, если таких поводков – несколько? Все резать? А если их - много?.

. Тогда артефакт вновь начнёт переполняться силой, и неизвестно, сколько продержится.

Порошин вгляделся туда, куда указывал дрожащим перстом Короткевич. В конце улицы, обсаженной чахлыми деревцами, медленно и странно, словно кукла на верёвочках, двигалась чья-то фигура. В темноте нельзя было разобрать, кто это идёт, но совершенно ясно было, что этот человек или тяжело болен, или… мёртв.

Здоровые и живые люди не ходят так – враскоряку, рывками, неуклюже переставляя ноги. Было слышно, как под сапогами скрипит снег.

-Ещё один…

-Это что же такое творится, товарищ маг? – возмутился писарь – он, кажется, на время даже бояться забыл. – Это что, у нас все покойники в полк вернутся теперь? И что с ними делать прикажете? Всех под огнемёты? Или как? Учитывать, как личный состав, что ли?!

-По инструкции – всех под огнемёты, - мрачно согласился маг.