Посмертник

-Где?

И впрямь, не почудился в весёлом гудении степи далёкий зловещий гул. Идут… Ещё не видать, только слышен слитный звук тысяч и тысяч копыт.

-А дозоры, должно, уже где-то окрест шныряют… А мы и не видим.

-Будешь спать – и татар проспишь…

На горизонте, в туманном мареве, что-то сдвинулось, появилась тёмная полоса. Покуда узкая, неровная, словно бы дышащая. Если подождать – распадётся на отдельные точки – сотни, тысячи, десятки тысяч всадников.

-Гони к засеке, что есть мочи. Доложишь, дескать, идёт орда, нынче больше, чем по осени.

А я за тобой погоню – подожду ещё, чтоб число узнать, хотя б в передних отрядах.

-С глузду съехал, - бормочет приятель. Он жуёт травинку, а сам не сводит с горизонта напряжённого взгляда. – Поймают тебя, прирежут.

-Не более тебя съехал. Хоть один из нас да от татарского дозора уйдёт… Давай, гони.

-Не усни смотри, братец…

Приятель поднимается, пригнувшись, чтоб не так видно было его на вершине кургана, и уходит. Через минуту слышен стук уносящихся вдаль копыт.

А дозорный остаётся – подпуская врага ближе, ближе, ещё ближе. Солнце поднялось и печёт сквозь рубаху спину. Звенит степь, но уже не так весело, как прежде, а грохот татарской конницы громче и громче, точно налетающая буря. И уже видны точки-всадники, рассыпавшиеся во весь горизонт, и торчащие пики, и ветер доносит слабый пока что запах конского пота и пыли.

Пора!..

Порошин проснулся как от удара, и некоторое время не мог понять, где находится. Степь, дозорный… что за сон, нечисть его забери? Порошин сны видел редко, а уж таких ярких и подавно упомнить не мог.

Должно быть, ночные кладбищенские приключения поспособствовали… Вот так, не зря говорят, что свяжешься с посмертниками – сам с ума съедешь.

С глузду…

Порошин вздрогнул и усилием воли отогнал видение.

Штаб работал, по коридору кто-то пробегал туда и сюда, слышались голоса, стук каких-то перетаскиваемых вещей, кто-то ругался, что связи нет, кто-то звал какого-то сержанта… Всё, как обычно.

Мага не трогали – наверно, комполка велел дать ему отоспаться.

Интересно, а как там посмертница, как её… товарищ маг-капитан Степанцова? Тоже отсыпается, небось, или к новому кладбищу помчалась? Железная девица, что говорить…

-Товарищ лейтенант! – в каморку, где на расстеленной на полу шинели отсыпался Порошин, заглянул один из штабных писарей. – К товарищу Климовичу, срочно!

Ага, вот и дал тебе комполка отоспаться – самолично требует.