Цыганка Вася, механик с волантера «Доброволец»

Девочка молча вытянула в её сторону протез, как будто предлагая поздороваться. Васька взялась за кисть и подвигала пальцы.

– Ось подклинивает. И вот тут привод тоже… Это из-за износа сальника. Пыль и песок попадают на смазку, вон как шарнир поеден. Ну и вообще, так себе сделано, халтурненько.

– У меня, знаешь, денег не вагон, чтобы заводской протез брать. Во всяком случае, сейчас, пока я ещё расту – их же менять приходится. Коплю понемногу, как вырасту – закажем постоянный.

– Я могу этот подогнать и отрегулировать, ось поменять, сальник… Но не на дороге.

Нужен верстак, инструмент, запчасти.

– Пойдём.

– Куда?

– На рынок. Вы же от каравана отстали?

– Да, так внезапно всё случилось…

– Попробую вам помочь. Но ничего не обещаю!

– Спасибо!

– Пока не за что. Меня, кстати, Мирена зовут.

– Меня Васькой. Ну, то есть, Василисой. А это Лёшка, Алексей, брат мой.

– И откуда вы взялись на мою голову?

– Мы с цыганским табором ехали, пассажирами, – объясняла Василиса, пока они шли обратно на рынок.

 – А потом вдруг какие-то люди на машинах, стрельба, караван раз – и ушёл. А мы не успели. Там мама осталась. Она, наверное, переживает.

– Надо думать, – согласилась Мирена. – Я бы переживала.

– А твоя мама где? – спросил Лёшка.

– Не знаю, – нахмурилась девочка. – Я тут уже пять лет, а она за мной не вернулась. Может быть, что-то случилось, а может… Не знаю. Мультиверсум – опасное место.

– Я думаю, она тебя ищет, – сказала Василиса. – Может быть, она не знает, где именно ты потерялась?

– Может быть, – вздохнула девочка, – я уже плохо помню, давно было дело.

– И ты с тех пор совсем одна?

– Нет, с дедом. Ну, то есть, он не настоящий дед, просто он меня приютил, и я его так называю. Он неплохой, хотя… Ну, сама, в общем, увидишь.

***

– Мири, кого ты притащила? – раздражённо спросил возвышающийся из-за прилавка старик. – Они не похожи на покупателей.

– Завянь, дед, – неожиданно грубо ответила девочка, – зачем тебе покупатели? Тебе всё равно нечего им продать.

Этот убогий хлам даже на помойку вынести стыдно.

На прилавке, составленном из нескольких серых патронных ящиков (дочь военного моряка, Василиса прекрасно знает, как они выглядят) действительно валялся всякий ржавый хлам: обломки непонятных приборов, поломанные инструменты, ржавые детали, разбитые механизмы и так далее. Это действительно не было похоже на успешный ассортимент.

– И кто же в этом виноват? – мрачно спросил старик.