Я больше не твоя

– Придет время – захочешь, – самоуверенно заявляет Бес.

– Даже не надейся, – вздернув подбородок, пристально смотрю в его глаза. – Сочтемся. А сейчас мне нужно выбираться отсюда.

Ответом служит его глубокий раскатистый смех. Ник поднимает руку и тянется к моей щеке. Воздуха становится слишком мало, а сердце пропускает удар за ударом.

Неожиданно для меня парень разворачивается и делает несколько шагов к своему спорткару. Он, не говоря ни слова, усаживается в автомобиль. Меня охватывает паника, но, когда Бестужев подмигивает фарами, резко отпускает.

Похоже, он не такой говнюк, как может показаться на первый взгляд.

– Садись уже, поедем заправлять твоего проглота, – лениво развалившись на водительском кресле, произносит парень. – У меня есть емкость. Плюхнем туда литров пять, сможешь доехать до заправки.

– А не проще было использовать трос? – Присаживаюсь рядом и пристегиваюсь ремнем безопасности.

– Если у тебя есть, давай попробуем? – Бес говорит таким тоном, будто моя идея – это самое идиотское предложение, какое только может взбрести в голову.

– Нет, троса нет, – игнорируя его тон, отвечаю я.

– Вот и у меня нет. Поехали. – Он срывается с места, заставляя меня вжаться в сиденье.

Сердце колотится как бешеное, и я уверяю себя, что связано это с быстрой ездой, а человек, находящийся в полуметре от меня, совершенно ни при чем. Глаза сами находят его покоящуюся на руле руку, другой же он крепко сжимает кожаную обивку с противоположной стороны. Я машинально перевожу взгляд на лицо Никиты, замечая играющие желваки на скулах и плотно сжатые губы.

Кажется, Бес недоволен, что ему приходится возиться со мной, хотя он мог бы и бросить меня здесь. Это не его проблемы, да и я малознакомый человек.

С трудом удается оторваться от его глаз, но мое внимание приковывает кое-что еще. Из-под футболки виднеется оранжевый завиток, напоминающий фрагмент татуировки. Черт, как же хочется посмотреть, что там изображено! Некоторое время пристально изучаю часть рисунка, чем вызываю вопросительный взгляд со стороны водителя.

– Любуешься? – Его улыбка напоминает звериный оскал.

– Что? Не льсти себе, Никита, – нервно усмехаюсь я, отворачиваясь к окну. – Ты не в моем вкусе.

– Да, я заметил, – глухо произносит он, после чего следует продолжительная пауза. – В твоем вкусе беспомощные ублюдки.

Его слова жалят. В большей степени потому, что он прав. Эти два слова в некотором смысле характеризуют Марка.