ПоэZия русского лета

Раскрыты земля и небо до ада и рая,

Стоящим в степи до них одинаково близко,

Когда под шквальным огнём города сгорают

И падают навзничь разбитые обелиски.

Ты учишь меня летать – не учи терпенью,

Всегда побеждает тот, кто нетерпеливей,

Когда идёшь долиною смертной тени,

Как будто идёт над землёю весенний ливень…

Ты учишь меня летать – я учусь влюбляться,

Я так не умел, пока всё внутри не выжгло…

Вот делаешь шаг, и можно взлететь над плацем,

Войной и бедой, полем боя – всё выше, выше.

    2021

Говорить языками

Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я – медь звенящая или кимвал звучащий.

    I Кор. (13:1) апостола Павла

Мы с тобой виноваты уже только в том, что живы

В этом времени лживом войн заказных и смут.

Если я говорю языками чужими,

Как ты думаешь, может, меня поймут?

Больше ангельских нет языков, человечьих тоже,

Всё смешалось, и слышится только язык врага.

Что ещё мы с тобой в этом мире можем,

Если млечная речь нам по-прежнему дорога?

Да, я знаю, в войне не бывает, чтоб все невинны,

Только кто-то напал, а другой защищал свой дом.

Но дойдём до какой-нибудь середины,

Если говор чужой через площадь переведём?

Знаешь, я говорил, что когда-то услышу песню

На таком языке, что снаряд направлял в мой дом,

И заплачу от этой тоски неместной,

Только вот не сейчас, а (быть может) потом.

Если нет здесь любви, бесполезно кимвал бряцает,

Так бряцают кинжалы, оружие, зброя, беда,

Сыновья расточают, что собрано было отцами,

Не имеет синонимов горькое слово «предать».

И звенящая медь тщетно сердце стремится измерить,

И пусты все пророчества – будет, что быть суждено,

Остаётся лишь та, что больше надежды и веры,

И на всех языках говорит об одном.

Я хочу говорить о любви языками всеми —

Ковылём шелестящим, тёплым грибным дождём.

Если станут землёй все, кто ляжет однажды в землю,

Может быть, мы друг друга сейчас поймём?

    2021

Мария Ватутина

«На костылях.

На костылях. В бинтах ступня.

Прошил осколок у Каховки.

Глядит смешливо на меня,

Стишки читавшую в столовке.

Загар, похожий на броню.

Досадует на попаданье.

«А хочешь, маме позвоню,

Когда вернусь в Москву с заданья?

У вас тут есть с роднёю связь?

Скажу, жива её пропажа».

А он ответствовал, смеясь:

«Не-не, она не знает даже.

Мы бережём.