Рисунок памяти. Стихи

Как ни лукавь, ее не убедить…

Тебе решать, как ты поступишь дальше,

Жизнь чтобы с этой женщиной прожить.

Гадалка?!

Судьбу мне довелось встречать!

Как это вышло – я не знаю…

– Не заставляй так долго ждать!

Присядь, милок, я погадаю…

Зачем в вечерней тишине

Забрел в забытый угол сада?

Вот там она явилась мне,

В беседке старой у ограды.

Мерцала тусклая свеча,

Гадальные лежали «кости».

Хотел отказ дать сгоряча.

– Не каждому являюсь в гости!

Не с каждым речи завожу,

Не всем открыть готова это.

Ты помни все, что расскажу.

Все впереди… Все рядом где-то…

Не долог женщины рассказ

Без финишной… последней строчки.

Сбывалось все за разом раз,

Ведя от точки и до точки.

Я много раз хотел найти

Ту, что так точно предвещала…

Но, коли долго я в пути,

Не возвратиться в то начало.

…Быть может вымер старый сад,

Разрушилась от лет беседка.

Ее я вспоминаю взгляд.

Такой увидеть можно редко…

Не умела

Не умела меня любить

И решила меня губить,

Изощряясь в подборе пыток,

Не давая себя забыть,

Укрываясь молчанья стеной,

Сам себя обличаю виной,

Ухожу от ненужных встреч…

Ведь меняется осень весной.

Знаю – вновь зазвенят ручьи,

В них глаза отразятся… Чьи?

В них улыбка манящих губ,

Только… губы уже не твои.

Смоют раны вешней водой,

Смоют все, что было бедой.

И подснежника нежный цветок

Прорастет под новой звездой.

Встреча с прошлым

Скала над гремящею горной рекой,

Уступы камней, словно трап под ногами.

И мох покрасневший хрустит под рукой…

Тут тайна пещеры укрыта веками.

Былого жилье… Сколько минуло лет?

А запах немножечко смешанный с серой.

И узкой полоской дробящийся свет…

Здесь жил человек! Хоть не самый, но первый.

От древнего быта других нет следов,

Как светлые раны старинных насечек.

…В какую-то живность уж бросить готов

Взметнувший копье над собой человечек.

И морды зверей… Словно детской рукой

Творилось картинок здесь всех написанье.

Зачем я нарушил их древний покой?

К кому я сюда заглянул на свиданье?

Потушен фонарь. Все растаяло враз…

Осталось лишь чувство причастности к чуду.

Все эти картинки я вспомню не раз.

Стремиться сюда я не раз еще буду…

Музыка

Одно из самых первых

Измотали нас пляски волн,

Вереницы походных дней.

А в ушах – только ветра стон,

Только шум проливных дождей.