Попавшие в шторм

И у этого тоже есть. Воздух наполняет один лишь звук – из глубины, из-под земли; обрастающий новыми вариациями, стихающий и усиливающийся. Проходящий сквозь тело, заставляющий его подчиняться безумному, гипнотическому ритму. Нечто отдаленно напоминающее старинных минималистов вроде Гласса или Райха.

Эта не та музыка, которую мне хотелось бы слушать. Куда больше я любила Вивальди и современную неоклассику.

Я чувствую себя маленькой девочкой, тайком сбежавшей из дома. Я падаю на колени и прячу лицо в ладонях. Мне страшно.

«Господи, ведь это же не игра!..» – стучит в голове.

Во рту до сих пор отвратительно резиновый привкус дыхательной трубки, шея и плечи гудят после противоперегрузочного костюма; хочется просто упасть на спину и долго-долго не вставать.

Нужно вернуться. Ещё не поздно, и никто меня не осудит, никто, даже дедушка…

– Вы там чего, плачете? Вот, утритесь-ка!

– Не нужно.

Бумажная салфетка медленно, медленно падает на песок – такой всепожирающе чёрный.

Бескрайняя Изабелла. Пустыня пустоты.

– Поглядишь на эти дюны – и в голове такие «качели» начинаются, мама не горюй…

Местный станционный смотритель. Раздражающе болтливый старик.

– Вы уж… замолвите за меня словечко? Мне бы… домой, – он смущённо почёсывает затылок. – Я ж как началось всё, в челнок и на орбиту… вот как они стали шалить, сразу понял, что жареным запахло.

Он задирает рукав и показывает старинные наручные часы.

«Чёртов трус», – со злостью думаю я.

И лгун, к тому же. Предугадать вероятностный шторм нельзя.

– Серёжка, он сам… Вы не подумайте! – он машет руками. – Звал его с собой. А он отказался!

– Чего вы так боитесь? – спрашиваю я с усмешкой. – Шторм уже прошел. Следующего ждать не раньше, чем через пару лет.

– Так-то оно так… да только Серёжка говорил, что все эти исследования – чушь собачья! Он умный… был.

– «Был»?! – я почти кричу. – Он ещё жив! Он здесь!

Этот человек до чёртиков боится моего мужа. Боится… их.

– Вероятностный шторм, он… взбалтывает время. И пространство тоже, наверное.

Я не отвечаю. Боюсь, что собьётся дыхание.

Почти пятидесятиградусная жара. Тяжело, но выносимо. Если, конечно, не ходить по пустыне пешком.

«Никакого межпланетного транспорта рядом со станцией! Тебя встретят и доведут до места...»

Проклятая секретность!..

«Серёжа! Думай о нём!»

***

Станция «Вечная невеста». Она напоминает храм.