Коллекционер слёз

Разве…

С любовью, твоя Оде…»

Я выронила бумажку из рук, вскрикнув и отпрянув от нее, словно от огня. Тут же, по обыкновению уже, запуталась в подоле сорочки и, не совладав с управлением, завалилась на пол, успев лишь схватиться рукой за кровать, чтобы не громыхнуть всем своим существом.

Через миг в комнату вбежал Кукловод. Он не стал ничего спрашивать, лишь рванулся ко мне, опускаясь рядом на корточки и заглядывая мне в глаза. А я тяжело дышала, меня дрожь мелкая била. Нервно, поддавшись какому-то внутреннему импульсу, я сжала его ладонь, стоило ему лишь коснуться моего запястья.

Он даже не отстранился, молча позволив мне эту дерзость. В любое другое время он навряд ли был бы несказанно рад моим объятиям. Но сейчас… Кукловод словно бы что-то ощутил. То ли эмоции мои были слишком видны, то ли он просто неприлично хорошо научился их читать. Хотя, когда это он не умел? Я даже слегка улыбнулась этой мысли, постепенно приходя в себя.

— Что тебя так напугало? — голос мягкий, почти заботливый, прямо над ухом. В самую душу, если бы она у меня была.

Отстранившись, я рвано выдохнула, собирая себя по кусочкам, на которые разлетелось мое самообладание несколькими минутами ранее. А затем молча кивнула ему на обгорелый кусок бумаги, лежавший на полу. Кукловод, тихо выдохнув, потянулся к бумажке, но почему-то так и не коснулся ее пальцами.

— Откуда это у тебя?!

Он воскликнул, вскакивая. На миг в его взгляде скользнуло что-то страшное, неумолимое. Что-то, чего я ранее никогда не видела. Но миг прошел и затерялся в душном спертом воздухе моей комнаты. Тогда же Кукловод вернул себе свое коронное самообладание, вновь опускаясь на корточки и аккуратно поднимая клочок бумаги, словно боясь, что тот рассыплется пеплом от его прикосновения.

— Скажем так, духи предоставили, — уклончиво отозвалась я, не находя в себе сил сейчас рассказывать о моих блужданиях за закрытые двери его дома.

— Вот как, — его губы тронула какая-то теплая, пропитанная невыносимой горечью улыбка. — И что же тебя настолько поразило в этой записке?..

— Чей это почерк? От кого она? — я слегка подалась вперед, пытаясь поймать взгляд Кукловода. Но тот безнадежно ускользал от меня, словно прятался.

— Не признала? Это мой почерк, — сухо кашлянул Кукловод. — Я переписал когда-то эти слова, чтобы не забыть.