Хроники Двенадцати Миров: Три Воителя

Посмотрев в окно, Крюк вздохнул.

«Вот оно, это чувство, где-то внутри. Вернулось снова».

В последнее время странная апатия все чаще приходила к нему, но убийца искренне не понимал почему. В памяти вдруг всплыло лицо убитого им два дня назад поваренка, прыщавое и испуганное. Наемник поморщился.

- Он сам виноват. Наверное, сказал что-то не то о Хозяине Зоте, или Синем Плаще…

Воспоминание о колдуне заставило убийцу содрогнуться, а потом в голове его словно полыхнуло ярким голубым пламенем. На секунду ему показалось, что он увидел сцену из своего кошмара.

«Глаз смотрящего вдаль мужчины взрывается, и из него моментально вырастает длинное древко стрелы, - вспоминал Крюк с отвращением, - мужчина падает, а я стою и смотрю, как вытекают из его пробитого черепа алые чернила, и этими чернилами пишут в огромной черной книге обгоревшие дочерна скелеты…»

***

Выгоревшая земля, пепел и слезы. К горлу подкатывает вопль ужаса, когда возникшая невесть откуда стрела попадает прямо в глаз уснувшему перед окном Бернарду.

«Нет, прочь! Гони ужас прочь. Нужно быть сильным… твердым».

Но пройдет совсем немного времени, прежде чем он начнет завидовать Бернарду, сон которого оказался вечным.

Стена огня между ними и городом уже перестала расти, но по-прежнему полыхала и искрилась. По всем законам логики она давно должна была погаснуть, но Кеннет знал: стена исчезнет, только когда ей уже некого будет сдерживать. Когда все они умрут. Отрезанные от своих войск, уставшие, загнанные в угол, с пепельно-серыми обгоревшими лицами и дикими, полными отчаяния глазами, многие из них уже не надеялись выжить.

Кеннет сплотил их вокруг себя – молодых и некогда гордых солдат и ополченцев, что поклялись защитить свой невинный город от орд злобных страшилищ Мастера. В Бел-Латор он отправил полчища отвратительных полоумных ящеров, что знали человеческую речь и звали себя шумазархами. Их покрытые крепкой чешуей тела редко пробивали стрелы, а когти были не только остры, но и ядовиты.

Но хуже всего было то, что на стороне Мастера сражались могущественные маги - от их огненных чар плавилась сама земля.

- Что нам теперь делать? Их слишком много! – шептал в беспамятстве рыжий Роджер, солдат, еще совсем недавно молодцевато хваставший количеством ящеров, павших от его руки. Взгляд парня потерянно блуждал по потолку, руки безвольными плетьми свисали вдоль тела, покрытый зеленой кровью меч валялся у ног. - Я устал, боги, как я устал! Хочу умереть...