Номер "Марионетка Меня"

Куда ты торопишься, мистер Прохожий?

 В луже под ногами отражение. С любопытством Я глядит на него. В расходящихся кругах на глади луж Я походит на что-то странное – попросту несуществующее или вернее… несущественное. Как будто отражение вчерашнего дня или ускользнувшего прямо из-под носа трамвая, или полузабытой первой любви. Отражение подрагивает под каплями дождя. 

Я смотрю на себя – я всего лишь кукла!

На мне глупый кафтан и остроносые башмаки.

И оборванные нити торчат из шарнирных суставов.

Колпак на голове.

Где я? В старом парке.

Куда я шел? И откуда иду?

Память пуста, как мышеловка,

Но даже сыра в ней не осталось.

 Все верно. Я словно в западне. Всего мира, как будто и вовсе не существует – лишь эта аллея. Как не существует и прошлого. Я просто тут появился. Небытие вдруг просто почему-то стало существованием. Такое случается… каждое утро. Когда ты просыпаешься.

Кругом идет дождь, и лужи и зонтики здесь.

И все торопятся домой, а по моему лицу стекает краска.

И дождь все стучит по глади лужи.

Рябь, будто корка, которая пытается сорваться, но никак не сорвется…

Как ожидание без возможности дождаться.

 И тут Я увидел это! Что-то в глубокой луже! Какой-то комок, похожий на мокрую, грязную мышь, на трясущуюся от ужаса, едва не утонувшую мышь.

 Я нагибается и достает комок, обтирает рукавом и как следует присматривается. Горячий комок в руке Я дрожит.

Что это? Алое сердце, пошитое из бархата.

Откуда оно здесь? Кто-то его потерял или выбросил…

Чье оно? Большое.

Он, наверное, тоскует. Он, должно быть, горюет.

 Я оглядывается. Я пытается понять, кому принадлежит это сердце. Но ливень застилает все кругом. Я уже давно вымок, промок насквозь. Дождь не дает увидеть. 

 Несмотря на страх и сомнения, Я начинает подходить к людям. Но тем нет до него дела. Они бегут, они спешат, летят куда-то – словно лишь бы только прочь отсюда. Гонимые ветром, из дождя появляющиеся и в дождь уходящие.

Простите, мистер в Пальто, это не вы потеряли?

Я спрашиваю у проходящих мимо людей.

Девочка милая – не твое ли это сердце?

Но никто не узнае́т – все торопятся домой.

Я не знаю, что мне делать со своей находкой.

Я ищу хозяина куска бархата, но не нахожу.

Я мокну под дождем, и краска стекает по моему лицу.